LOS LÚCIDOS: «Dame amor»

 

ARTURO CORCUERA: «La jaula encantada y el gato volador»

Provocando el desconcierto de los músicos de la aldea, la jaula vacía se puso a cantar. Tantos años había dado hospedaje a un canario que ante la muerte del trovador decidió ocupar el puesto vacante.

Acostumbrada, como estaba, a los conciertos matutinos, no quiso aceptar la soledad de un repentino silencio. Canturreando mantenía vivo el recuerdo del maestro y cumplía también su preciado anhelo:

«Cuando muera —le había dicho el canario— quiero que ejerzas el oficio de juglar. De este modo me sentiré feliz donde quiera que me halle dormido: en el jardín bajo la tierra del rosal grande o, en el huerto, junto al cerezo».

Las armonías de la jaula eran tan perfectas que los expertos en canto, el gallo, la cigarra, el grillo, el sapo barítono (desaprobado en la Escuela de Música), el pájaro-pájaro (que nunca cesa de cantar), el pájaro-alas-de-noche (que solo canta a la sombra y cuando va a morir), y toda la gama de plumados canoros, realizaron un congreso para analizar el caso. No faltó nadie a la cita. Hasta la desorejada y áfona cigüeña llegó a curiosear; la melancólica y cándida cigüeña que, por carecer de voz, busca solitario albergue en los campanarios. 

Algunos opinaron que el fenómeno se debía al maleficio de un hechicero que odiaba a los metálicos pájaros cantores y su gozo consistía en ir convirtiéndolos en chatarra. Un ruiseñor erudito se empecinó en probar que los barrotes de la jaula habían sido forjados con cuerdas de violín y metal de campana, aleación de poderosos efectos acústicos, capaz de reproducir los arpegios después de fallecido el concertista. Algo semejante a lo que ocurre con ciertos espejos antiguos que continúan reproduciendo la imagen de su dueño mucho tiempo después de que este ha desaparecido.

Maese búho, patriarcal y solemne, sabihondo en materia de ultratumba, atribuyó los trinos a una mariposa amarilla que revoloteaba alrededor de la jaula, ánima errante del canario —según él— condenada a saltar y a silbar de jaula en jaula por toda una eternidad.

Día y Noche se sucedían las discusiones y, como todos cotorreaban al mismo tiempo, la reunión parecía, en el calor del debate, una olla de grillos.

«Siete garras», un vecino gato maullador que había sufrido la humillación de impedírsele la asistencia al evento, alentaba la sospecha de que la melodía no tenía otro origen pajarero que el de sus vulgares tripas silbadoras. No le cabía ninguna duda que su esqueleto (de gato) servía de flamante prisión, de última morada, al alado cantarín.

—Ya decía yo que los ratones no son amarillos, ni suelen llevar ese atuendo de plumas—, sacaba sus propias conclusiones el malhechor.

Una mañana mientras volvía fatigado de sus fechorías nocturnas, ebrio de alcohol y de la luna, sintió que su cuerpo ascendía vertiginosamente. Primero creyó que solo se trataba de una sensación en el lomo, igual al que produce el encuentro cara a cara, con un can enemigo. Pero luego tuvo la certeza de que volaba cautivo de una jaula, completito: con uñas y siete vidas, con bigotes y siete colas, su lengua de lija, convertida en una sedosa cinta dorada, caía deshilachándose en un reguero de trinos sobre la ciudad. Y sus fosforescentes ojos biliosos, desde los techos del amanecer, estallaban también en una ensordecedora lluvia de oro. 

Relato aparecido en el suplemento cultural del diario «La imagen», fechado el 13 de marzo de 1977.

ARTURO CORCUERA
(Salaverry, 1935 - Lima, 2017)

Reconocido poeta peruano. Estudió en la Facultad de Letras de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, en Lima; y en la Universidad de Madrid, entre 1964 y 1966. En 1972 representó al Perú en la Bienal de Poesía de Knokke, en Bélgica. En 1974 integró el jurado del concurso Casa de las Américas de Cuba. Ha dirigido también en Lima la revista de poesía Transparencia.

Su primer poemario, Cantoral, fue publicado en 1953. Su obra más conocida, Noé delirante, fue publicada originalmente en 1963 y se han realizado posteriormente once ediciones, algunas con ilustraciones de Tilsa Tsuchiya. En 1990, alcanzó una edición de cuarenta mil ejemplares, en el diario Página Libre. También destacan: Primavera triunfante (1963), Territorio libre (1965), Las sirenas y las estaciones (1967), Poesía de clase (1968), La gran jugada o Crónica deportiva que trata de Teófilo Cubillos y el Alianza Lima (1974), De los duendes y la Villa de Santa Inés (1977), Los amantes (1978) y, entre otros títulos, Puente de los suspiros (1982), Corea Monte de diamante (1984), Prosa de juglar (1992) y A bordo del arca (2006).

Ha recibido los premios: Premio Nacional de Poesía, en 1963; Premio internacional de poesía Atlántida, en 2002; Premio Internazionale di Trieste di Poesia, en 2003 y Premio Casa de las Américas 2006.

Pintura: «En roue libre», 2001, by Sarah Moon.

ALEJANDRO PERALTA: «Al filo del tránsito»

¿LOBO ESTÁS?

Voy a morir voy a morir me empuja

hacia la muerte el ardoroso viento

Llevadme de la mano aladas manos

a un refugio de hojas y de cielo

Abrí la boca y se encendió la tarde

Fuga por los ramajes del silencio

Aladas manos y rasantes nubes 

ante vosotros huye todo cielo

«Voy a morir» insiste el pecho herido

«No», «Tienes que vivir» cantan los niños

Patos y pececillos los escuchan

«¿Lobo estás? ¿Lobo estás?» «Muerte a los lobos»

Salta una voz del estridente cerro

Es mi voz enredada en la balumba 

ERGUIDO EN EL OTOÑO

Al sol oxíduo

escucho los pasos de la sombra

Seguro de tenerme en pie 

enfrento el carro de las horas

Me defiendo hombre triste

me refugio en mi profunda aurora

Nieve y viento me prepararon

para enfrentar el carro de las horas

Vivo el malabarismo de los días

¿Me harán caer hasta descalabrarme?

Dejadme que me entienda con la vida

Que no quiero

que se me imponga resignarme

Que no será aunque me déis por muerto

SOLO

Libro a medio leer

ventana abierta

peiódico del día

soledad de hoguera

Lápiz que se encabrita

letras palabras letras

saltamontes

ventana abierta

Horas de la tarde

receptor de radio

habladme

vosotros

que me miráis solo

sabéis que soy de luz y barro

MUCHACHA DE ORO PURO

Para Dachska

Una selva de acero

deshojarte en mis manos

muchacha de oro puro

y corazón alado

Esplendor dulce viento

azul alas flor campo

muchacha de oro puro

y corazón amando 

Férreo brazo de mar

sacudiste el umbral

de mis trágicos días

Desde mi patiecillo

mis pajaritos

le dan la bienvenida

a la muchacha de oro puro

que ha abierto

de par en par 

las puertas de la vida

BONUS

LIMINAR

    Alejandro Peralta ha dejado como exrpesión testamentaria de alta tensión un manojo de poemas, —que son los que contiene este libro», y, lo que suele ser raro en los poetas, el fondo económico para la publicación de las obras que tengan caracter puneñista o sean de autores puneños. Alejandro, cuya vida transcurrió silenciosamente, amarrada a quehaceres oficinescos, descuidando apararentemente su producción poética y literaria, voluntariamente aislado de contactos sociales, en cuanto alcanza su jubilación en la Caja de Depósitos y Consignaciones, inicia una nueva etapa de prodigiosa actividad. Publica dos libros: Poesía de entretiempo y Aire-Tierra, deja los poemas que figuran en este libro póstumo; y dándonos una sorpresa completa, se propone y logra, luego de desplegar una actividad crematística de hombre de empresa, el financiamiento de la obra de su gran hermano, Gamaliel Churata: Antología.

      Quien jamás había dado un paso para beneficio de sí mismo o para la circulación y venta de su propia obra, va de puerta en puerta como un buhonero, cargando varios tomos de la voluminosa Antología, asegura un buen número de suscritores, llegando a recaudar por ella una suma próxima a los veinte mil soles. No se queda con ella, la deposita en poder del Instituto Puneño de Cultura para que sirva de fondo editorial del mismo. Deja, además, en manos de la misma entidad, un apreciable número de volúmenes de la Antología, existiendo, también, la posibilidad de aumentar el caudal editorial, en cuanto se haga la liquidación de los volúmenes que fueron entregados a particulares y a libreros. 

    Esta inmensa actividad desplegada por Alejandro en estos últimos tres años, tiene un profundo significado: compensar el silencio e indiferencia con que Gamaliel fue recibido en Lima; hacer conocer, post mortem, la prodigiosa y sugerente obra de su hermano y dotar al Instituto Puneño de Cultura, del cual fuera Alejandro miembro fundador y secretario de Cultura, de un fondo que, si es hábil y cuerdamente manejado, permita la publicación posterior de tantas obras valiosas de puneños y puneñistas, necesarísimas para levantar el tono de tan importante departamento del Perú.

    Los poemas de este libro, depurados de todo artificio, parecen haber sido escritos en trance de muerte. Aparece en ellos, realzada y universalizada con extraños relieves, la propia vida del poeta, huérfana de atisnos publicitarios. Cada paso suyo, cada acción suya, todo lo que lo rodea, lejos de ser partícula de temática personal, adquiere latitud universal. El poeta está penetrado de una grandiosa e irreprimible responsabilidad ecuménica del hombre. Algunos de estos pomas, que fueron leídos por el autor, espontánea y premonitoriamente, en ambiente confidencial, al autor de esta líneas, nos invitan a descubrir el otro lado del tejido, mirando y superponiendo las imágenes borrosas del pasado y las que nos ofrece, inciertas, el porvenir. Es un bellísimo libro de recuento y profecía, donde el amor y la muerte se dan la mano. 

Ernesto More

 

Poemas extraídos del libro «Al filo del tránsito» (Ediciones Instituto Puneño de Cultura, Lima 1974)

ALEJANDRO PERALTA

(Puno 1899 - Lima 1973)

Integró el grupo Orkopata, que organizara su hermano Arturo y que reunió a diversos poetas del sur del Perú, en su mayor parte radicados o nativos de Puno, cuyo tema insistente era el hombre indio y la tierra andina, llegando, además, a ser el mejor exponente del vanguardismo y el rupturismo de todos ellos. Bajo pseudónimo colaboró en la revista literaria La Tea (1917) y junto con su hermano editó el Boletín Titikaka (1926-1929).

Llegó a jubilarse de su función pública y continuó su labor creadora, publicando, tras largo silencio poético, sendos poemarios en 1968 y 1971. Fatalmente, en 1973 murió a consecuencia de un accidente de tránsito.

Libros: 

• Ande (1926)
• El Kollao (1934)

• Poesía de entretiempo (1968) Premio Nacional de Fomento a la Cultura en 1969.
• Tierra-aire (1971)
• Al filo del tránsito (póstumo, 1974)

Foto: Josh Hild

ROY VEGA JÁCOME: «El fuego era un cachorro somnoliento»

POIESIS

      ¿qué mayor sabiduría que la de saberse incierto?

       lo incierto es lo que contemplo

lo que huelo en el estigma del acero y el invierno.

      es un descenso a través del lago rojo,

un cauteloso distanciamiento de las líbelulas y el fuego.

      lo incierto es el agua en un recipiento quebrado,

es una esfera que se consume en el granizo:

eres la sabiduría disfrazada del ocaso.

       noche sin noche grises,

eres la carga de un trueno silente 

yendo hacia los pozos de hedor y perfumes violeta.

       un único llamado emerge de las vastas olas,

un único nombre sin voz ni verdor,

una cadena de eslabones desconocidos.

       la coraza se sumerge en la sangre y grita,

un conjunto de rayos bajo el eclipse 

propaga clamores y náuseas de mármol:

que las palabras no rompan el cántaro que las contienes,

que el cántaro se junte con el cántaro mismo.

19

los espectros bailaron en nuestra esquina

yo no oí tal relato pero lo recuerdo 

los frailes flotando en el sendero de piedras

y a lo lejos la gran puerta blanca

eran fantasmas ebrios de tela

tal vez sastres tal vez jornaleros 

iban al huerto a castrar animales

olfateaban el adobe pulposo

cincelaban el charco forestal

pila bautismal ¿mezclaste tú las edades?

cómo la fiesta nos regurgita del tiempo

del poemario «Rumores de un arpa retorciéndose en la hoguera», 

(Dedo Crítico Editores, Lima, 2014)

poema en el que la muerte emana 

un intenso aroma a lodo 

                           la muerte se descubre en las cavernas, 

en esto que llamamos hogar. 

aquí reposan sus gérmenes tibios, sus tentáculos, 

su dulce manera de aparecer en los rincones grises. 

                                 adopta diversos nombres, 

domestica las chispas del fuego que nos ilumina y nos observa, 

abre surcos en el pasado, 

envuelve nuestros alimentos con su hálito burbujeante. 

                                            he oído decir 

que es la verdad más poderosa, 

que debe ser venerada y temida, 

que gracias a ella disponemos de un refugio 

construido sobre huesos devorados por la tierra. 

                                  algunas noches los hombres más viejos 

suelen colocar cráneos vacíos alrededor de las hogueras. 

entre murmullos, dicen que las estrellas han cambiado de rostro 

y por ello debemos entregarles un presente 

que mantenga el equilibrio del encierro. 

                                   ellos la conocen mejor que nadie: 

varias veces han husmeado sus puertas, 

preguntándose cuándo llegará el día en el que compartirán 

la quietud de los barrancos. 

                                   ella está aquí en este momento, a mi lado, 

mientras abro el estómago de una oruga 

y unto mis dedos con su sangre. 

                                   ella sabe que intento colorear sus mejillas, 

que pronto dibujaré sus formas en este muro, 

tratando de hallar un respiro que nos separe 

o nos vuelva a juntar cuando las hogueras 

dejen de observarnos con sus ojos de lince

(A Helen Garnica Brocos)

hoy se acaba el mes 

y has querido disfrazarte de espiga 

(un sueño) 

the sound of the flesh. 

                                  vestida como la más adulta del corral, 

abriste el suelo de engranajes. 

                                   densa como la más perfecta vocación, 

corregiste el viraje de los vientos. 

                                     los arbustos dejaron sus sotanas 

para reunirse con el caos de tu venida. 

                                          la dislocación de tus manos 

pretendiendo abrazar la temeridad del fuego. 

                                                        falsa temeridad: 

el fuego era un cachorro somnoliento.

                                             el agua andaba de rodillas 

en su barcaza de hojas tiernas. 

                                  llegaste como una diosa irreconciliable 

frente a las complejidades divinas. 

                                  diosa despojada de letras mayúsculas 

que la pudieran preservar del sonido de la carne. 

                                  eras invisible para los cautos y los siniestros. 

ellos no te pudieron arrebatar de mi lado. 

                                  mi tablero de ajedrez era el tuyo. 

solo tú comprendiste que las tildes eran necesarias 

en los paisajes devastados.

del poemario «Muestra de arte disecado», Premio Copé de Plata 2015, Ediciones Copé, 2015

antielegía a césar moro

porque eres un reloj sin manecillas

un bello loto sobre el pantano

PIEDAD BONNETT

la vida escandalosa de césar moro

fue tan escandalosa como la vida monástica de los

                                                              [moribundos lectores de poesía.

el amó con un amor sin género posible.

él amó a la vía láctea y a sus fluidos.                                                  

 él amó las escorias impuestas a su cuerpo,                                         

                                                  [a su idioma, a su deseo.

es indudable que llevó una vida escandalosa y desangrada

entre los pasadizos de su memoria de hilos dorados.

indudablemente bebió también de la enfermedad mental

                                                                             [más perniciosa 

y optó por limarse las uñas, sometido a una dulce espera

                                        [en la que decidió mutar de nombre

y dibujar las cartas que habrían de convertirse en su

                                                                  [temprana radiografía.

deberíamos leer tan solo una línea de su poética,

aspirarla y devorar sus bordes, como las bestias

                                                    [de la noche que nacen a sorbos

y buscan en el pentagrama hilado por las estrellas

un símbolo que los acerque al manantial soñado.

deberíamos llevar vidas escandalosas para nosotros 

                                                                                                  [mismos,

sin autofotos ni ropas coloridas que invaden nuestra

                                                          [cada vez más perfecta soledad.

bien valdría la pena extraviarse en ese bosque de palabras.

del poemario: «Etapas del espíritu / runas grabadas en la piel», Primer premio del X concurso «El poeta joven» Época II, 2017

ROY ALFONSO VEGA JÁCOME 

(Lima, 1988) 

Egresado de Literatura por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Su poemario "Rumores de un arpa retorciéndose en la hoguera" (Lima, Dedo Crítico, 2014) obtuvo una mención honrosa en el VII Concurso Nacional de Poesía José Watanabe Varas 2011, de la Asociación Peruano Japonesa. En el 2015, se hizo merecedor del Premio Copé de Plata de la XVII Bienal de Poesía de Petroperú por su poemario "Muestra de arte disecado" (Lima, Ediciones Copé, 2016). En el 2017, su libro "Etapas del espíritu / Runas grabadas en la piel" (Trujillo, Cuadernos Trimestrales de Poesía) resultó ganador del X Concurso El Poeta Joven del Perú, mítico galardón que no se entregaba desde 1999. Textos suyos han aparecido en las antologías peruanas "Recitales 'Ese puerto existe'. Muestra poética" (2011), "Poesía al filo del sol. Antología más allá de la mirada" y "Amor libre" (ambas de 2019), así como en la española "Versos en el aire V" (2016). Asimismo, ha sido publicado en las siguientes revistas y páginas web: Lucerna, Ínsula Barataria, Vallejo & Co., Dosis Cultural, Punto y Coma, Ángeles de Papel, Molok, Escrito en Mayúscula, Nuveliel y Verboser (todas de Perú), Liberoamérica (España), Bitácora de Vuelos, Editorial Búho Negro, Ibídem, Nudo Gordiano, Revista Primera Página y Katábasis (todas de México), La Poesía Alcanza (Argentina) y Álastor (Nicaragua).

Fotografía: Keenan Constance 

EDGAR PACOMPIA: «Árbol de arena»

SOLICITUD PARA EL DESTIERRO


El abismo como última morada
Sola calle del sin sueldo pasajero
Sed bastarda del alto arenal
Y el saberse no beber de este camino

Sé descargar el sótano del mejor cuchillo afilado
Y de vez en cuando dejo caer las escamas del pesado árbol

Antes de llegar a tu rodilla, 

Se recomienda vestir de sal a la ceniza, 

Abrazar y abrasar el último número de la solicitud

Todo esto después de la pascana

yo amaba el aire de tu agitado pulmón

aquí en el fondo del color 

dialogo con el primer pan dormido

compruebo que la máquina de fuegos 

desgarra monedas con soles pasados 

de los mismos veteranos de la muerte 

con el pequeño olor de la maceración próxima

Hoy tengo de nacimiento una deuda
La próxima caldera de ojos astros
Con el buen beber del norte

EL INICIO


Los ojos se adelgazan
Cada vez que te hurtas en el ofidio de barro y metal

Ahora imprimo la última canción

Cuello cortado a boca de jarabe
Innecesario para este hombre de enfermedades
Que olvidó envolver el rumor del pan

Dejé esperar el desgaste del finado oficio

El ser invisible
Fue la abertura de cualquier rasgueo de tierra 

Que un niño pueda impregnarle.

Hoy se desata el fuego ciego
De este bajo barco vacío que desnuda mi cabecera

Mi lengua valiente se refresca en el humo
Solo son cien mil soles de tugurios y falsedades
                     La mejor de mis arterias
Se empotra en el tumulto de las horas

                     Los eternos prestamistas
Recogen los gastos vacíos
                    Todos se agrupan en el escondite:
                                                                                  EN EL ARTE DE SER INVISIBLE



BAHÍA PUNTAPIÉ


Aquí en este viejo árbol de arena 

Dejo mi traje invisible en la sangre superior 

En el pesado susto, en el atezado vientre del porvenir 

En la lengua rápida, en el espejo vencido que llama su mejor vino 

Aquí y en todo este baúl de sequías termina todo

Se oscila la niebla en el dolor que se digitaliza
Se retuerce uno cuando se equivoca el veterano celeste
Aquí en esta bahía puntapié 

Cada viento se apedrea de esquinas

La última vereda recuesta sus penas junto a los postes que aprenden a doblarse

Este lotizado albergue de blanco

Salta repetidas veces en tus ojos y la sed no se remuerde

El fuego aprende a ser corvado 

Y el molusco trabajo del hambre 

Se ampara en el pasajero de la última alcoba

La perpetuidad del círculo siempre duerme desbocada

El hombre de celeste transmite su pulso escamado 

Se muestra combatiente sobre el agua 

Abre sus ojos zurcidos de sol por la arcilla que se ríe en mí

Aquí y más al costado de tu boca, se refleja el beso que dejaste caer

Es la hora que da la señal del baile: 

                                                                 SOLO PARA EXTRAÑOS

Poemas pertenecientes al futuro libro «El arte de ser invisible» del vate puneño Edgar Pacompia Belizario. Recordemos que en el 2015, publicó su poemario «La estación de las moscas» con la editorial «Rupestre».

Pintura: «Clef des champs» by René Magritte.

NICOLETA CRAETE: «Varios espejos lavan el cuerpo»

 

above each and all mirrors

 

several mirrors wash the body

within my living body my dead body rises

from my dead body there’s life rising out

 

with an infinity of potential bodies I touch you

above each and all mirrors

 

 

sobre todos y cada uno de los espejos

 

varios espejos lavan el cuerpo

 

de mi cuerpo vivo se levanta mi cuerpo muerto

de mi cadáver surge la vida

 

sobre todos y cada uno de los espejos

yo te toco con una infinidad de cuerpos potenciales 

 

 lunatics’ way

 

on the one side

the lunatics with doors

look at themselves

in the other side

lunatics’ mirrors

 

can the lunatics with mirrors

really see

all that there is inside

in what there is outside

 

el camino de los locos

 

por un lado

locos con puertas

se miran así mismos

por el otro

espejos lunáticos

 

los lunáticos con espejos

realmente pueden ver

todo lo que hay dentro

en lo que hay afuera

it is as if

throwing a rock

within a hollow fountain

and it goes

hissing to target

while crossing the dark

through various lights

 

you should love

that side of the mirror

which is throwing

rocks at yourself

you should love your denial

up to the point

of being able to drink it

 

es como si

lanzo una roca

dentro de una fuente hueca

y ella va

silbando hacia el blanco

mientras cruza la oscuridad

a través de la luz

 

deberías amar

ese lado del espejo

que está lanzando

rocas en ti mismo

deberías amar tu negativa

hasta el punto

de poder beberla

 

2020 birds

no one has come to ask me why

no one in what way with whom when or where

I go or become

 

in the roundest of pitch black not a soul in the sight

sitteth I and the bread

sitteth I and the wine

 

two thousand and twenty birds against the window then crashed

spilling the wine

over the bread turned into crumbs on the road

 

2020 pájaros

nadie ha venido a preguntarme por qué

nadie de qué manera con quién cuándo o dónde

voy o me transformo

 

no hay un alma a la vista en esta esféra tan negra

se sientan el pan y yo

se sientan el vino y yo

 

entonces se estrellan dos mil veinte pájaros contra la ventana

derramando el vino

sobre las migajas del pan en el camino

 

my hands full of people and walk

 

thinning we’ll be

through the rails of the key

a blood race will pass

openly death

is a whispering child

to a delicate sun

when playing

beyond

I barehanded walk

through people

and walk

 

mis manos llenas de gente

 

seremos finura

a través de los rieles de la llave

y una pugna de sangre 

abiertamente muerta

será un niño susurrándole

a un sol delicado

tras jugar

más allá

ando con las manos limpias

a través de la gente

y ando

 

Nicoleta CRĂETE was born on 11th September, 1980, Romania. She has won numerous prizes, mainly for poetry, among which: 1^st prize in the poetry section and the festival trophy at the Literature Festival Moştenirea Văcăreştilor in Târgovişte, 1st prize at the Poetry Competition Tudor Arghezi in Tg.-Jiu, in the section Bilete de Papagal, so on.

Her debut volume, «The woman with a body of wax», was released in February 2019, at the Grinta Publishing House, in the collection Poezia 9, as a prize in the manuscript section of the International Poetry Festival from Sighetu Marmației. The volume has also been awarded the Book of the Year Prize at the Ion Cănăvoiu Literature Festival in October 2019.

Her poems have been translated into English, Czech, Spanish, French, Arabic, Hebrew.

She is also a translator. Editor at Athanor.

Nicoleta CRĂETE nació el 11 de septiembre de 1980, Rumanía. Ha obtenido numerosos premios, principalmente de poesía, entre los que destacan: 1er premio en la sección de poesía y el trofeo del festival en el Festival de Literatura Moştenirea Văcăreştilor de Târgovişte, 1er premio en el Concurso de Poesía Tudor Arghezi en Tg.-Jiu, en la sección Bilete de Papagal, etc.

Su volumen debut, “La mujer con cuerpo de cera”, fue lanzado en febrero de 2019, en la Editorial Grinta, en la colección Poezia 9, como premio en la sección de manuscritos del Festival Internacional de Poesía de Sighetu Marmației. El volumen también ha sido galardonado con el Premio Libro del Año en el Festival de Literatura Ion Cănăvoiu en octubre de 2019.

Sus poemas han sido traducidos al inglés, checo, español, francés, árabe y hebreo.

Ella también es traductora y editora de Athanor.

Traducción del inglés: Leo Cáceres

Fotografía: Thiago Mattos

 

Osman Alzawihiri: «ICHUS NEGRO»

XV

ofrenda arrodillada al viento • un velero el abismo • era así la wilachua • ¿qué es desterrarse en unos pétalos? • ES VOLVER Y RETIRARSE DEL YESO O DE VERNOS TANTO COMO EN OTROS SERES

XX

chilliwas de qisimira • un puente geométrico entre velos • eclipses • la muerte juega con las noches donde son varios dementes • uno varado mira sus fantasmas • también sueñan • niños desnudos entregados a un río • CÓMO SERÁN LOS PECES DEL CIELO AZUL

XXII

al mirar dos veces mi osqollo halla luz negra • salta • infunde candela de la sisma de un follaje de ecuaciones de arena • ilumina el manar de un telar de hilos al filo de un alambre de túneles donde la noche se embriaga • EN ESTE LADO SE MIRA LA FÁBULA DE UNA CASCABEL PRENDIDA AL RAMAL

XXVI

el hoyo de una gota donde los niños se fueron a jugar • como viento • imagino los sueños de coca en el foso de la anguila donde se empina la rama de un ojal • influye el reflejo desde de la casa • o desde las aves donde el manantial arde como señal extinta • en otro lado se prende el camino de LA BRASA EN CONSTELACIONES NUMERADAS

XXX

¿quiénes dejaran verme? • ¿seré yo? • ¿será mis cenizas? • ¿serán mis seres que juraron visitas diarias? • la cerbatana • algún día SERÁ LA MURALLA DEL CIELO DEJE LA NOCHE Y CESE EL DÍA

Poemas extraídos del poemario «Ichus Negro», reeditado este 2020 por la editorial cartonera «Fósforo de papel» en Cusco; y cuya primera edición data del 2013, Editorial Cascahuesos. Sigo pensando que es un gran poemario, quizá el de más calibre que se haya producido últimamente por un puneño. Los versos asemejan a nubes huesudas que salen y se esconden y la lectura se torna espejeada por la plasticidad del lenguaje que utiliza. A lo largo de las páginas uno va observando y recordando lo que vivído y lo labradado a través del espíritu de esta parte del mundo. Esa geografía infinitamente sensorial, la sigo sientiendo, hoy más que nunca, absolutamente vivificadora y afirmadora de la existencia.

OSMAN ALZAWIHIRI

(Azángaro 1982) 

Es docente de literatura y poeta. Ha publicado: Sudario 2981 (Poesía), Herbaje de incienso (Poesía, 2011), Templo de las flores (Poesía, 2012), Ichus negro (Poesía, 2013), Libro de kiyu (Poesía, 2015). Sus poemas se han traducido al japonés, inglés, hebreo, italiano, griego y portugués. Fue Primer premio Horacio de educación en el área de poesía 2011. Ha participado en el Festival de Poesía Enero en la palabra 2014. Es compilador de la Muestra de Poesía Peruana. Organizó el primer recital de Poesía «Tránsito de humo». Es coorganizador del Encuentro de Poetas «Poesía en llamas». Es director y compilador de la revista de literatura «Hilo terminal».

dos poemas: LUDWIG SAAVEDRA

1

Hartado de sonidos
llego sin furia en mis ijares
Ni bruma en mi jardín
Añoro tan solo el deseo puro absurdo pleno
muerte
Rasgo cuerdas de ultrasonido
             Y mi canción es de hielo pero derrite
              los corazones de este este templo de
              gente vacua

              La poesía se derrite también pero en
              formas o volutas
pliegues de río
Nacarados vientres de tambor
Saxos chorreantes
              No me convence tu forma de arder
              tan tenuemente
Entre las frondas de esa nube
Prefiero la tormenta que hay en tu mirada
               Yo ahí sacio
               Esta intuición de amor
               De muerte
               De dar.

9

La noche pensó que chiquilla rima con

cuchilla

Y soñó una serpiente muchacha con navaja

             Su piel restregada a los hemistiquios

             y restos de las hogueras

Piel de sílabas

Entre los nardos

La serpiente soñó que se deslizaba por el

lomo de la montaña

Se apagaban las luciérnagas

Soñó río

Soñó tobillo blanco

El tobillo se sumergió en el Estrimón

Para ser mordido

Otra serpiente de sangre

Brotó del tobillo y nadó en el agua...

Eurídice miró la serpiente de sangre

Nadar hacia la nada...

Poemas extraídos del poemario «Hartado de sonidos», del poeta limeño Ludwig Saavedra, Editorial «Kunnih Munnah» (Kunah), Cusco. Fue editado el año 2014.

LUDWIG SAAVEDRA TARAZONA

(Lima, 1985) 

Graduado de Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado las plaquetts de poesía: Florece, 2009. El mar de vinilo, 2015, ambos con Paracaídas editores; los poemarios: Los arrecifes, edición cartonera a cargo de Amaru cartonera, Hartado de sonidos (2014) y Al pie de la explosión (2018). Ha participado en diferentes festivales de poesía, ferias de libro, en Perú, Ecuador, Chile, Bolivia y el norte argentino. Es docente de Literatura en colegios, librero, declamador de poesía en parques, autobuses, puentes,etc. Prepara dos nuevos libros y espera la Revolución de la mente y que arda todo.

Pintura: Jean-Michel Basquiat: «Intitulated head»