Carlos Edmundo de Ory no daba tregua alguna a la albura del papel, lo acribillaba constantemente con neologismos, oxímorones, aerolitos, vómitos; un baile singular y salvaje de palabras, que resuenan aún más allá del poema. Exiliado en Francia -no solo de una España asfixiada política y socialmente, si no también de amigos y familiares-, construyó una poética inclasificable, errante y agitadora, hecha de una metafísica rabiosa llena de solipsismos patafísicos y un amor por lo auténticamente revolucionario. "Sólo lo extraño me es familiar", dictaminó en uno de los tantos versos desconocidos para la gran mayoría de españoles de la posguerra.
El postismo -un movimiento marginal de la España de finales de los 40-, creación suya y de sus cómplices, Eduardo Chicharro y Silvano Sernesi, tenía por principio ser "el ismo que viene tras todos los ismos", y su principal consigna era "controlar la locura", en clara oposición al surrealismo (escritura automática). Unas líneas del primer manifiesto dicen:
- El resultado de un movimiento profundo y semiconfuso de resortes
del subconsciente tocados por nosotros en sincronía directa o indirecta
(memoria) con elementos sensoriales del mundo exterior, por cuya función
o ejercicio la imaginación, exaltada automáticamente, pero siempre con
alegría, queda captada para proporcionar la sensación de la belleza o la
belleza misma, contenida en normas técnicas controladas y de índole tal
que ninguna clase de prejuicios o miramientos cívicos, históricos o
académicos puedan cohibir el impulso imaginativo.
Carlos Edmundo de Ory delimitó el postismo como "la locura
inventada", y Eduardo Chicharro, como "culto del disparate". Es en definitiva, una de las tantas actas de defunción de las vanguardias.
En 1957, un año antes de establecerse definitivamente en Francia, hace un viaje a Perú donde trabaja como profesor en la Escuela Superior de Chosica. De vuelta, se establece en el país galo, trabaja como bibliotecario y funda, sumergido ya en el torrencial río
de la contracultura y la agitación, el Taller de Poesía Abierta (Atelier de Poésie Ouverte o por sus siglas, A.P.O.), una tentativa que aboga por una creación poética colectiva, a través de la cual se puede llegar a un público mayoritario. Ya establecido en Francia, solo le quedará en el paladar de la memoria, el sabor agreste de la bahía de Cádiz, la ciudad que lo vio nacer en 1923; lo demás, lo que le vincula a España, puede olvidarse.
En la madrugada del 11 de noviembre de 2011, fallece a causa de leucemia en su casa de Thezy-Glimont, cerca de Amiens. "Que me entierren vestido de payaso" dice uno de sus aerolitos (así llamaba él a sus aforismos). No sabemos si le hicieron caso.
Música de lobo, Técnica y llanto, Miserable ternura, Cabaña, La flauta prohibida, Soneto vivo o Melos melancolía,
son libros que aún hoy no han sido bien digeridos por el conjunto de la crítica especializada, imperdonablemente. De Ory parece tener el signo oscuro
del desterrado, el grito nocturno del vagabundo, la pestilencia del raro, la inteligencia del loco cuerdo, la belleza del apátrida, el magnetismo de un cometa suicida; es un poeta que hay que leer porque ocupa un lugar destacado y sin par
en ese ancho océano que es la poesía en lengua española. "Que sea la sombra
del fuego / mi Poesía"
METALENGUAJE
Mira este verso si lo puedes oír
Escúchalo en tus dedos si son labios
Pero no beses la poesía que arrasa
como un religioso relámpago
No tiene sombra el viento y no
cabe una rosa en mi memoria tierna
Sangra el agua que va musicativa
del mundo amigo antiguo llovecido
Todo el poeta que llamado fue
Y leído en la tierra un gran minuto
Su lecho de palabra calentó
del corazón del niño la luz negra
Así registra él el que suyo no es
ese caer de su gota de plata
Inllorado sudor de los demás
que en los demás un jugo les destila
(Boisrault, 13 marzo 1971)
OVIDIANA
Soy un herido que comprende el mundo
Soy una flor mortal un dios un dios
La tristeza rotunda me da su mano franca
Y mi alma es una bella caracola
(Amiens, 4 de setiembre 1971)
CARETA MORTAL
La vida es nieve o novia cada vez
Si un instante es caballo sé jinete fugaz
¿Quién nos puede impedir el horror que supone
haber perdido el mágico perfume de un rincón?
La vida es un instante con olor de resina
Y no espero otra cosa que amarla a todo tren
Una resma de blanco papel para quemar
No escribas nunca en él con carboncillo
De agua estética o bálsamo aromo mi antifaz
Es locura dejar pasar minutos mínimos
¡Quemar dioses con besos es la única ilusión!
Si estamos separados ¿qué podemos hacer?
Bajo el sol o sin él encontramos las manos
y encontramos los pies subiendo a los castillos
Los tontos y los muertos no esperan nada aquí
LA VOZ DE LA LOCURA INVENTADA
“Soy un vivo muriendo a cuerpo entero
Corro despacio y es lenta mi prisa
Tengo un cero en mi ser y soy sincero
Mi uniforme de humano es mi camisa.”
EXTENSIONES
Un cielo sin estrellas es un cielo de luto
El grito del silencio me calla tanto a mí
La soledad del mar mucho acompaña y
no existe en ningún sitio el silencio absoluto
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Un místico un Tristán un errantómano
Nihilista como la nieve blanca
Tengo un hermano sólo y es el árbol
Un pie en el llano el otro en un navío
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De la luna nace la lluvia
y yo vierto mi semen en ti
tiemblo respiro y parpadeo
Medito en el Atman
diciendo OM
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Todo mi cuerpo es beso vacío
Fuiste el monje que cierra los ojos
en busca del antiguo estar dormido
del ser nocturnino demonial
Bellísima belleza que endulzas
con las sedas del músico mirar
Impecador nonato suicídate
en el puro seno de un nunca
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Sufridores que gritan en el desierto
nihilistas videntes de mundos lejanos
estudiosos del vicio y de la santidad
Yo paso las noches escribiendo poemas y cartas
Uno aprende a olvidarse de dormir
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En fin puedo callarme
y en el nada decir volcar la copa
de aquel licor letal
Asume de una vez la noche nítida
y lava en el silencio más incorruptible
el cadáver sonoro que bailó
ese vals del que fuiste bailinista
Lenguaje que has mentido al hombre
Lejos de la verdad que nunca habla
Provocadoras sois grandes palabras
de las más grandes mentiras
Y del silencio que me quema y me
custodia con su fuego sincopal
vivo estatuario y estilita noble
Mi grito en el espacio se evapora
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POEMAS ESCRITOS PARA PASAR EL ESPACIO
Nos ves que somos tres uno los dos
Aprende a decir TÚ junto a los otros
Porque tu YO está enfermo y tiene tos
cúralo con el viento del NOSOTROS
Planchar un cisne es mi ambición mayor
Y freír un pañuelo es mi tragedia
Hoy es lunes mañana es la Edad Media
No seas monje ni seas director
El niño idiota que es el hombre a mí
ni me da risa ni le doy cariño
Yo veo un hombre inteligente allí
dondequiera que veo que hay un niño
Canta y deja la puerta despeinada
Sube un recuerdo con la soga al cuello
Consuela al horizonte de ser bello
y no te olvides de regar la espada
La salsa de violines de la noche
hazla llover a litros torrenciales
Canta tanta palabra en un derroche
de corazón cardíaco de vocales
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Mi desdicha depende de mí
Me opongo tanto a mi felicidad
Parece que necesito la desgracia
Es cierto que mi poesía irradia un
brillo especial de tragedia
Acaso éste es mi signo yo que río
a veces como un monje zen
(Amiens, 15 setiembre 1971)
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¿No te sientes extraño en este mundo?
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Mi mano ha dormido en el castillo
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¿En dónde está ahora quien más me amó en el mundo?
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CARLOS EDMUNDO DE ORY
(Cádiz - España, 27 de abril de1923 - Thézy-Glimont - Francia, 11 de noviembre del 2010)
