«CONTRA LOS MALOS PRESAGIOS»: Luzgardo Medina Egoavil

POEMA 1

El viento tiene

su verdadero sentir

(Luis Hernández)

    Tengo en mis manos el durazno recogido de la rama más alta de este siglo (estoy acostumbrado a sudar claveles en las épocas de frío).

    Pienso: "En la intemperie nos han procreado, en las colinas donde el oso hormiguero tiene su madriguera habité un día". La noche viene levantando polvareda. ¿Quién canta?

    Existe un grillo que cuando canta enciende la noche. Abre bien el alma, mira que desde lo más profundo del bosque emergen los aullidos del otoño.

    ¡Shust!, calla, que el viento no nos escuche.

  No, no es el viento. Es la mirada de otra nostalgia, de otra luciérnaga, de otro equino que no figura en el mapa, pero la premonición con todo su peso nos trae la penúltima flor deshojada.

POEMA 4

    Quisiera eternizar la nostalgia, introducirla en un saxo, asirla con mi mano líquida y en un pedestal santificarla con un beso negro.

    Voy cayendo lo mismo que una flor de cactus. Enciendo una fogata, arde la nieve. La intimidad nos condena a vivir, por siempre, buscando las sierpes que se perdieron en lontananza.

    Cada día el hombre confunde las puertas de la salida con las ventanas por donde se filtra un amor colibrí.

    Después de nada y de todo te recuerdo que el limbo tiene jilgueros como cáscaras o archipiélagos, y por debajo de cada árbol hay una nostalgia, una generación de muertos, cajones de inocencia y aires de abanico.

    La nostalgia destila todo el cariño que necesitan los afligidos por una vaga idea.

POEMA 8

A la hora del té

Despójate el universo

Y bótalo a la basura.

    En esta maleta guardo la hojarasca del último otoño y en esta mano la única verdad que dije en mi vida. Todo está listo para el viaje.

    Hace soledad, mucha soledad.

    Debo irme pronto a los bosques tropicales a vestirme de verde, de paiche, de barro sentimental. Ver que las palabras humeen bajo el agua, y las melodías se tornen abstractas o atizar el fuego donde la inocencia sangra olvidos.

    Estoy harto de vivir sumergido en un charco al que acuden las flores de la nada a calmar su sueño.

    Mi vida es apenas un golfo donde -a pesar de todo- las tortugas entierran sus huevos y el bufeo se torna más blanco que la pulpa del coco.

POEMA 13

Agua entre aguas,

Como agua entre muros:

Es demasiado llorar por nadie.

    Maldita la hora que se va sin dejar un recuerdo, Maldito el río que se va directo al mar sin mojar, siquiera, el corazón deshabitado del poeta.

    Maldita la ventana que nunca está abierta para la tarántula, aquella en cuyas patas lleva bolas de oxígeno al fondo de las aguas hediondas.

    

    Es verdad, el animal racional se pasó veinte siglos maldiciendo el amor, bendiciendo la pólvora. El pan nacía embrutecido, la jungla con rabia era talada, las lagunas como novias abandonadas se iban secando.

    Dentro de los edificios estaban los caníbales (los he visto), a coro y a pura dentellada se repartían la nieve colmada de rastros.

    Pobre de mi huerto donde un día enterré a mi perro y donde hoy crecen siete matas de pallar.

SIGILO PARA EVITAR QUE UN MAGO RIVAL ARROJE UN ENCANTAMIENTO SOBRE EL QUE LO LLEVA PUESTO

    Todos los domingos gobierna Baldur. Dicen que en los granos de arroz perviven los animales adoptivos, esos con los que anhelamos jugar con trozos de intransigencia. Todos los domingos hay que llevar este amuleto.

    Cuando se vea este amuleto a la entrada de los negocios, a la salida de los cines, en el portón más pequeño de la dicha, en el fondo del río donde están ahogadas las preguntas: no lo cuentes a nadie. Podría incorporarse una frente a tu frente o un musgo aéreo a tu sombra,

    Con este amuleto el maravilloso Merlín pudo transformar la intensidad de la noche en un aullido de jabalí herido. Pudo decir ¡te amo! sin pronunciar una sola letra. Sólo así pudo coleccionar todos los lunares habidos en un frasco.

    Las reinas anhelaban copular con él.

    De llevar este sigilo grabado en el brazo con tinta china ten la certeza de que cada vez que el otoño llegue de cada dedo te fluirá un universo y una mirada saldrá de tu boca.

AMULETO PARA EL AMOR 

Y OTRAS IMPUREZAS DE LA CARNE

    Los escribas cuentan que Safo llevaba siempre, colgado del cuello, una cadena de plata. Se supone que éste era su amuleto, se supone que con esta idea melancólica vivió, murió y resucitó entre los perfumes zodiacales.

    La diosa Friga, que no es otra que la despampanante Venus, llega a este mundo todos los viernes. Huele a los insultos más finos y sutiles. Viene toda vestida con sedosos bufidos. Breve telarañas cuelgan de sus axilas. Ella, que es la diosa de la fertilidad y del alumbramiento, aconseja que todas las criaturas inasibles deban llevar esta marca que no es sino la marca del beso y del esperma.

    Con este amuleto el espejo reanuda su paso, los alimentos divididos en cuatro se transforman en círculos prolongados. La escalera que conduce al suplicio de pronto deja traslucir su dos robustos pulmones renacentistas.

    En dónde poder comprar un amuleto como éste, en dónde poder llorar al pie de un rumor para que ni el mejor de los artesanos sepa interpretar  el fondo de mi barca. 

Portada "Contra los malos presagios"

Luzgardo Medina Egoavil

Poemas extraídos del libro Contra los malos presagios, del gran maestro Luzgardo Medina Egoavil, y fue editado por Eclosión en la ciudad de Arequipa en junio de 1992 en el tradicional distrito de Chiguata


LUZGARDO MEDINA EGOAVIL

(Arequipa, Perú, 1959-2015)

Estudió Ciencias Jurídicas y Políticas en la Universidad Católica Santa María (Arequipa). Obtuvo el Premio Nacional “César Vallejo” 1994, de diario El Comercio. Ganó el Premio Nacional de Poesía “Municipalidad de Paucarpata” 1993. Por su libro “Avatar” obtuvo mención honrosa en el Concurso Nacional de Poesía de la Asociación Cultural Peruano Japonesa del Perú (1994). Recibió el Premio Copé de Bronce en XIII Bienal de Poesía “Premio Copé Internacional 2007” , Le fue conferido el Segundo Premio Regional de Cultura del Instituto Nacional de Cultura del Cusco (2007). Publicó La boda del dios harapiento (1981), Cuervos en Sodoma y Gomorra (1983), Ad libitum (1995), Contra los malos presagios (1995), Avatar (1996) Rostros del sueño (2005), Nada (2007), Bajas pasiones para un otoño azul (2008), Cronología del equilibrio (2008). Trabajaba en la Sub Gerencia de Cultura de la Municipalidad Provincial de Arequipa como Artista. Fundador de la revista Eclosión que realizó gran actividad cultural en la década del 80 dentro del ámbito surperuano. Fue Diputado del Parlamento Mundial para Seguridad y Paz (1994). Como periodista estuvo comprometido con la defensa de la ecología y al estudio del folclor. Fue Presidente del Sindicato Centro Federado de Periodistas del Perú. Falleció el 25 de enero del 2015.

Foto: Dennis Perreault

LUZGARDO MEDINA EGOAVIL: «Cronología del equilibrio»

A:

Nemesia Bolívar Arcos

y Epifanio Reaño Soto,

legendarios abuelos

que sin querer me dieron

el idioma de su amor

y el más fino sentimiento.

«La mucha belleza me hace siempre persverso»

José Watanabe

EQUILIBRIO I

En verdad no sé si una carta pueda

Servirme para decirte que en el fondo del mar

Hay ilusiones y palomas que no vuelan

                Durante miles de años mi palabra

                Caminó ciegamente junto al viajero que gustaba

                Sembrar violetas en medio del polvo bellísimo

                Del misterio y la locura

Solamente vi que las agujas de la costurera

Zurcían la ruta de quienes soñaban

Con comerse toda la madrugada enterita sin ningún miedo

                Tantas veces

                Y no precisamente al azar tuve una niñez

                Como cualquiera que invade el cielo

                Donde las nubes nacen y mueren de tristeza

Tienes que acostumbrarte a no morir 

Me dijo una y otra vez lo más óseo del jardín

               Junto a los olvidos hice arder

               Al más peligroso minuto  cuyas ropas omnívoras

               Siguen oliendo a los ciegos dioses

               En una tarde sin sol

He respirado toneladas de aire

Y hasta quise tocar los labios de un nadie masculino

Hundirme en el después sobre una yegua turquesa

               No sé si esta carta primordial

               Tenga algo de mí o algo del que no fui

               Pero sé que los barcos vienen arrepentidos

Y cargados de maleficios de un vaso paleolítico

Bebiendo el intacto equilibrio de tu amor

EQUILIBRIO II

Me ha tocado vivir muchos destinos

Tal vez buscándote en las gruesas enciclopedias

Donde las aguas del río son mágicos

Y donde tus besos saben a místicas litografías

              Me ha tocado vivir tantas muertes

              Y ser feliz en la medida de la injuria y la ignorancia

Me ha tocado simplemente soñar 

Con el fenicio aroma de tu boca 

Ora incesante ora irrevocable

               Pude ser un pájaro lo mismo que una profecía 

               Pude habitar el Sur o el Norte de modo imperturbable

               Pude interpretar la mentira reptil con mi arpa

               Pude ser anciana durante siete noches con sus días

Me ha tocado vivir tu vida

Estás cubierta con mis cenizas

Y eres más generosa que una catedral de arena

Y en tus senos guardas la mutación del idioma

Y en tus ojos se repiten los pasos del intacto ayer

                Vivo como vive la estadística

                En medio de los astros

                Tal y conforme vivía el esclavo en la isla

                Pensando en el comienzo del fin sin final

La muerte no existe me repito una y otra vez

Así como blancos son tus muslos una y otra vez

Y así como la tristeza es tierna una y otra vez

                 Vivo con mis remos al hombro 

                  Inventando el añil crepúsculo para ti

                  Que vives en la esquina lluviosa y bíblica

El amor había sido como el invierno que llega sigiloso

Con su tigre de bengala y su nostalgia sucesiva

EQUILIBRIO III

En la inmensidad de la sombra

Se ha perdido mi amor con su frescura de álamo

                Iba en tu búsqueda 

                Siguiendo las huellas que tu alma dejaba

                En los templos y en los patios del día

Este amor tan pulcro y tan deformado 

Parece una patria en llamas o una ciudad

En donde todos los colores son amables pero fatales 

                Mi amor te espera desgrangrado

                Ya en la lejanía donde la flor es pasión

                Ya en el remordimiento donde la muerte es más deseable 

                O en la hondonada del silencio

                Donde todos arrojan sus descoyuntados recuerdos 

Mi amor y mi perro te buscan

Aunque la memoria pierda su hermosura

Y la tarde ya no sobreviva en el espejo

                La pena trae su pie roto desde siempre

                Algo así como que la rosa está sentencidada

                A morir en una feria de versos donde los gitanos

                Adivinan el paso del infinito cor clausurada ventana

                El paso de la uva negra por tu piel

                El paso de tu dinastía y su tiniebla

Nadie puede escribir la historia del anochecer

Excepto tus manos quietas y tácitas

Nadie puede decir el nombre de la sed

Excepto tu lengua tatuada con la sal del ocaso

                Mi amor y mi perro te siguen buscando 

                Es así que conocen los mausoleos del mundo

                Y en todos los idiomas han recorrido los olvidos

                Para verte por la hendija que va hacia tu laberinto

EQUILIBRIO IV

Mara es una isla donde la noche

No acostumbra a dormir en los bosques

Y menos rebuscar los nombres de quienes

Fueron muertos de manera plural por culpa

Del amor y sus lobos 

                  En esa isla tú naciste

                  Antes que el mismo génesis y su piedra

                  Tal vez más antes que el paso cubriera tu ombligo

Ahí tu voz fue creciendo

Tal y conforme crecen los minerales en el jardín

                   El tiempo acarició tus pies

                   Con el poder del milagro

                   Y la cadencia del último siglo

Mara es una patria donde no hay sábados 

Y el río pasa y los colores están como cansados

Y las hierbas abundan hasta el espanto

Y los niños huelen a jazmín

                   Aún recuerdo el brillo de tus uñas persas

                   Aún recuerdo el mármol donde bañabas 

                   Tu alegría cada vez que la música

                   Se inventaba a sí misma 

Es por eso que estás hecha

Con todo el universo de lo perdido

O en ti se ha perdido todo el universo

Al final ya nada importa si la historia

Tiene ojos negros y símbolos intraducibles

                   Me han contado que en esa tierra

                   Tus abuelos y los míos están esperándonos 

                   Como un plato de bermejas flores

                   Y con una llave para desoñar lo soñado

A LA MEMORIA DEL MÁS BELLO GUERRERO

A Pascual

Seguro que él nunca se propuso

Conquistar ni al tiempo ni a la aurora boreal 

                  Seguro que él nunca creyó en la suerte 

                  De las palabras en la boca de un ángel

                  De un ángel erudito pero domesticado

                  Dócil como dado para hacer trampa

Seguro que él no supo viajar con angustia

Y mucho menos supo si Trakl se orinó de miedo

En la batalla de Grodek

                  Seguro que él nunca viajó en las alas de la nada

                  Y jamás se enteró si había olvido

                   En un rinconcito de Macondo

Pienso en él desde otro país

Trato de verlo como mis ojos ecuestres

Como un ser que nunca probó

El fruto del árbol polvoriento

                   Lo imagino cabalgando en el lomo esencial

                   De las cosas más simples

Lo imagino ponerse a la cintura

Frescas agonias de setiembre

Con tal que olvidaras al ayer

Y los nombres de la inocencia

                    Lo imagino cruzando una calle cualquiera

                    Sin saber que su sangre podria perdurar

                    Como el amancer en Edimburgo

Estoy seguro que él es el mismo sándalo

Así como estoy seguro que el Oeste existe

Que la noche esta enterrada clandestinamente 

Que la luz de la vela arde como un huyaco

Y quema como la noria de tus besos.

LUZGARDO MEDINA EGOAVIL (Arequipa 1959 - 2015)

Fundador de la revista «Eclosión» en la década de los 80's. Periodista activador de conciencias, incansable ecologista, defensor del folklore y los derechos humanos. Ganador de innumerables premios a su labor como poeta y compositor. Publicó los siguientes libros: «Las bodas del dios harapiento» (Editorial Rosas - Arequipa 1981), «Cuervos en Sodoma y Gomorra» (Editorial Egrentus - Arequipa 1983),«Contra los malos presagios» (Editorial UNSA - Arequipa 1995), «Ad libitum» (Lluvia Editores - Lima 1996), «Avatar» (Editorial UNSA - Arequipa 1996), «Rostros del sueño» (Editorial UNSA - Arequipa 2005), «Nada» (Editorial UNSA - Arequipa 2007), «Cronología del equilibrio», (Editado por el Instituto Nacional de Cultura - Cusco 2008), «Bajas pasiones para un otoño azul» (Editado por Petro Perú - 2008), «Alegorías para un amor gitano y una carta para César Moro» (Editado por Petro Perú - 2014).  

De izq. a der. Filonilo Catalina, Jorge Astete, Leo Cáceres, Luzgardo Medina, Marco Fonz y José Córdova

dos poemas: Luzgardo Medina Egoavil

Siempre he sentido una profunda admiración por los versos de Luzgardo, desde niño. Mi abuelo tenía algunos de sus poemarios, solía recibirlos por correo, todos ellos con una dedicatoria lírica; en uno incluso había una pequeña nota pegada donde narraba los pormenores de la reedición de Contra los malos presagios. En algún pasaje de ese breve manuscrito había un recuerdo para Ernesto More al vincularlo a la terquedad de publicar pese a los tiempos en que se vivía en ese entonces, y que seguramente son los mismos que se viven ahora. A los ocho años (la edad en la que conocí su obra) me era difícil leerlo, lo intenté más de una vez, me hacia acudir al diccionario cada nada, tenía una imaginería tan trepidante que literalmente me ahogaba en ese mar de sensaciones, imágenes, escenas, tonalidades, etc. En sus poemas hay desde ligeras vibraciones orientales hasta silogismos de metafísica caníbal, desde hermosísimos oximorones danzantes hasta salvajes polifonías siderales; esto lo sé ahora, pero en ese entonces sus poemas me estremecían la mente. Me di a otras cosas, al interminable río que no dejaba descansar a Twain, al conmovedor naturalismo de los cuentos de Chejov o a las peripecias insólitas de los personajes de Kipling. Muchos años después, no frente a un pelotón de fusilamiento, sino ante unas cervezas y un pisco, nos llevamos mutuamente a conocer el hielo, o mejor dicho a conseguir más hielo para la mezcla. Hablamos de su amistad con mi padre y mi abuelo, de la realidad peruana, de terrorismo de alto grado. Incluso llamamos por teléfono, inmediatamente, al poeta Boris Espezúa (que nos conoce bien a ambos) para hacerlo cómplice de ese momento álgido. Ahí entendí plenamente que la vida nos brinda sus mejores galas justo cuando va a empezar el baile, que todo lo que nos acontece se entrelaza con nuestra bisoña e insondable memoria.  

MÁS ALLÁ DE LA MURALLA


La perfección no existe en el universo, la misma nada
es imperfecta. ¿Cuántas veces hemos besado de memoria?
Muchas. ¿Cuántas veces hemos espiado desde una enramada?
Muchas. ¿Cuántas veces hemos chapoteado en un arroyo?
Muchas. ¿Cuántas veces nos hemos prostituido por amor?
Muchas. ¿Cuántos humildes de corazón se yerguen sobre
los escombros del cinismo? Muchos. Es así que la perfección
es una palabra vaga donde ni la tristeza quiere
levantar su morada; ciertos alquimistas la comparan
con las grandes ciudades absurdamente construidas con
rezos y nubes verdosas. La perfección es más grande
que la locura expuesta en una charola incandescente,
mucho más que las piernas dilatadas de la ajena experiencia,
un poco menos que la maldición de los sentidos.
Si alguien deseara ser perfecto primero que experimente
las convulsiones de la luz submarina, que con serenidad
espante los gatos de la noche, que atrape la sombra del 
asesino con una mirada fugaz, que descubra una caja fuerte
de cocaína en la caverna del más preferido deseo.
Ni el hambre ni la soledad ni la muerte ni las frutas,
ni el vacío ni las emociones ni los sueños ni los ángeles
ni el cuerpo que busca otro cuerpo en la llanura
ni la tétrica boca llena de enfermizas estrellas, 
nada huele a perfección ¿Milagros?, hasta los elefantes
hacen milagros pequeños. Lo único perfecto es el corazón
del espejo peregrino (Eduardo Galeano en sus Venas Abiertas,
página 134, cuenta que «los dioses africanos continuaban
—continúan— vivos entre los esclavos de América»), aquel
espejo venido en medio de una eternidad maldita,
¿son negros los dioses de los negros? ¿De qué color
son los dioses de los Dakota/Sioux/Cheroqui/Hopi? Ni los
dioses tienen la misma piel. El destino de cada dios
es distinto: hay flores que curan la neumonía, otras 
que devuelven la virilidad, otras gimen en el centro
de la selva virgen pero sirven para curar el mal de patria.
Hay dioses y hay flores para todos los gustos,
si no tienes gusto te quedas sin dios y sin flor,
es lo mismo que quedarse desnudo y cubierto por un enjambre
de moscas metafísicas. Está escrito: «Quien busca, encuentra».
Está escrito, solamente. A veces se busca y se busca, y
no se encuentra nada. La nada, después de todo, es algo.
La nada tiene una memoria prodigiosa, jamás agoniza,
siempre está clavada en la pared con su ojo inclinado,
dispuesto a la fantasía habitual. 
La perfección no comienza con uno mismo ni va galopando
hacia los demás; los demás no existen, están ahí, pero no lo son.
¿Qué decir cuando te hablan en nombre de la utopía?, ¿a qué
perro tirarle un desvanecido hueso?, ¿a qué paisaje quitarle
sus tres sílabas?, ¿a qué muerte regalarle un trineo?
Lo único que nos queda (mi querido viejo) es irnos
a vuelo de pájaro sin el menor propósito de encontrar algo,
entonces —recién— nuestro cuerpo se ensanchará,
a la altura de los omóplatos nos crecerá un par de alas;
ya no importará para nada los libros de etnomusicología
y las piezas de ajedrez destinadas
para otros seres. Por eso (mi querido viejo, otra vez)
no creas ni en el cielo ni en el infierno. Dale una posibilidad
a la piedra en que te sientas, dale un suelo a tu abismo,
dale un beso de última cena a tu madre.



MISTERIOS DEL ANTIGUO ORIENTE


Ya viene, ya se acerca Ousha (la aurora), acaba de salir
de la muerte líquida, cubre su carcajada con

desdeñoso manto de gelatina, sus piernas son más blancas 
que la pulpa del coco, sus uñas más redondas

que una cascada rodeada de ósculos difíciles, su cabellera
donde se oculta la cejijunta nieve anglosajona

toca el extremo más urgente de mi yo; me asomo con cuidado,
la veo pasar, tiene gotas de limón en los ojos.

Después, a toda máquina, vía satélite llega Sivitris (el sol),
hace decir me-e-e-e-e-é a los borregos del tedio;

trae sus repollos lineales, su inocente trompeta endurecida
por las reservas de una añeja pubertad,

sus perros enmascarados, al ritmo de la obstinación
las pesadillas de un pentagrama se van a pie.

Con Sivitris llegan los Asuras (espíritus de la vida),
ellos se encargan de separar el calcio del

fósforo, de ponerle el más bello cráneo al acertijo;
quisiera ser uno de ellos para viajar

por mapas hechos en papel caramelo, recoger la oruga
que por placer aprendió a comer el vidrio poético,

entrar y salir de todas las fiestas, morder los pechos
enfebrecidos de una sirena consagrada al falso Eros.

Indra recorre todos los cielos, inclusive los cielos 
donde se guardan los atardeceres futuros,

él no cree en las nubes ni en lo que resulte de ellas,
señala con su dedo internacional y los rayos

no cesan; pero Varuna (el Urano de los griegos) es
un extremo más amargo que una princesa ciega,

más dulce que una mermelada de medusas, más eterno
que las mil puertas aseguradas con un cerrojo.

Poemas pertenecientes a «Ad Libitum», Lluvia Editores (1995)

Acuarela: Z.L. Feng  http://www.zlfeng.com/