A VECES ES MEJOR IRSE…
A veces es mejor irse
Coger un pañuelo
Agitarlo en son de paz
Columpiar los ojos en el aire
Abrir la mochila
Guardar latas de atún, galletas
Beber harta agua y guardarla en el lomo
Es necesario marcharse con las manos limpias
Y los pies desempolvados
Hurgarse la nariz
Mirarse al espejo
Peinarse las penas
Descubrir arrugas, líneas que expresan el peso en los párpados
El ritual de huida debe ser ceremonioso
Observar el lecho, las paredes, el cielo
Agitar nuevamente el pañuelo como quien se despide en el puerto rumbo a la guerra
Coger la mochila cargarse el orgullo y la tristeza y emprender hacia la puerta
Abrirla lentamente
Como quien pela una fruta
Recibir el golpe de la brillantina sobre el rostro
Cruzar el umbral
Describir la calle con la mente en la orilla de los labios
Empuñar la manija y cerrarla violentamente
Para que el mundo se entere que partes hacia el infinito
Y que si te buscan
Jamás estuviste aquí.
NO HAY PADRE EN ESTE CEMENTERIO DE MOSCAS
Peinarse las penas
Descubrir arrugas, líneas que expresan el peso en los párpados
El ritual de huida debe ser ceremonioso
Observar el lecho, las paredes, el cielo
Agitar nuevamente el pañuelo como quien se despide en el puerto rumbo a la guerra
Coger la mochila cargarse el orgullo y la tristeza y emprender hacia la puerta
Abrirla lentamente
Como quien pela una fruta
Recibir el golpe de la brillantina sobre el rostro
Cruzar el umbral
Describir la calle con la mente en la orilla de los labios
Empuñar la manija y cerrarla violentamente
Para que el mundo se entere que partes hacia el infinito
Y que si te buscan
Jamás estuviste aquí.
NO HAY PADRE EN ESTE CEMENTERIO DE MOSCAS
No hay padre en este cementerio de moscas
Ni una figura de barro que se deshaga al sol
Las calles revestidas de ausencia
—nadie entra ni sale—
No hay padre en mis manos ni en mi ojo
Los hospitales, las comisarías, las cárceles, los hoteles están llenos de ellos,
Ni una figura de barro que se deshaga al sol
Las calles revestidas de ausencia
—nadie entra ni sale—
No hay padre en mis manos ni en mi ojo
Los hospitales, las comisarías, las cárceles, los hoteles están llenos de ellos,
Pero en mi cuarto y en mi estómago no hay padre,
No lo encuentro este día de ceniza y quizá
Mañana deba ir en busca de uno
Que yace en algún rincón de esta estúpida ciudad
Mañana deba ir en busca de uno
Que yace en algún rincón de esta estúpida ciudad
Que le huele hasta la axila mordida por un pájaro silvestre
No hay padre que por bien no venga ni orfandad que aguante cien años
Acaso el teléfono que quedó descolgado cuando hiciste la última llamada
No hay padre que por bien no venga ni orfandad que aguante cien años
Acaso el teléfono que quedó descolgado cuando hiciste la última llamada
Hace XXIX Años. V meses. XX días. XV horas. XXIV minutos
Sea el pretexto perfecto para justificar la falta de agua en el inodoro
Y no olvidemos que el orgullo es un pan quemado que huele a azufre
No hay padre, y no pesa como antes la ausencia
Las
Flores
Que mamá recogía las he dejado en su tumba para que crezca un caballo
Los días que aún faltan por escupir sólo traen ansiedad
(las noches que aún faltan por beber traen calma)
La cruz, el rezo, las polillas del libro de Lenin me miran sordos
Sobre esta corona cae la tarde y también tu recuerdo, no hay padre
Y esta melancolía azul se enciende como los pechos de Clara
Y no olvidemos que el orgullo es un pan quemado que huele a azufre
No hay padre, y no pesa como antes la ausencia
Las
Flores
Que mamá recogía las he dejado en su tumba para que crezca un caballo
Los días que aún faltan por escupir sólo traen ansiedad
(las noches que aún faltan por beber traen calma)
La cruz, el rezo, las polillas del libro de Lenin me miran sordos
Sobre esta corona cae la tarde y también tu recuerdo, no hay padre
Y esta melancolía azul se enciende como los pechos de Clara
¿A dónde has ido, por qué demoras tanto?
Clara debes apurarte, el silencio duele más cuando te llevas el amor en la cartera.
RÉQUIEM OBSOLETO
Clara debes apurarte, el silencio duele más cuando te llevas el amor en la cartera.
RÉQUIEM OBSOLETO
para Rosa Verenisse Arela Mamani
Cuando era niño creía que tus ojos eran puentes oscuros
... también paisajes eternos
Yo te pintaba de cuerpo entero en hojas silvestres,
Hermana,
Compañera,
Tus manos son una canción de ovejas preñadas
Ahora en ti
Solo cabe mi silencio cuando te digo que te quiero
Pero
Siempre
En
Shuuuu!
ARQUITECTURA NATURAL
Una puerta es una ventana
Una puerta de metal es una ventana de papel
Una ventana de papel es una puerta de madera
Un árbol es una puerta y una ventana
(un pasadizo oscuro donde guardamos los ojos).
POEMA PARA LA CASA
CARLOS MENDOZA
... también paisajes eternos
Yo te pintaba de cuerpo entero en hojas silvestres,
Hermana,
Compañera,
Tus manos son una canción de ovejas preñadas
Ahora en ti
Solo cabe mi silencio cuando te digo que te quiero
Pero
Siempre
En
Shuuuu!
ARQUITECTURA NATURAL
Una puerta es una ventana
Una puerta de metal es una ventana de papel
Una ventana de papel es una puerta de madera
Un árbol es una puerta y una ventana
(un pasadizo oscuro donde guardamos los ojos).
POEMA PARA LA CASA
/ EJERCICIO N° 1
Si olvidas el retrato o la miscelánea hecho de colillas de cigarro. Si desatas las agujetas o el carmín que sostiene mi pena, dejarás una pregunta que oscila entre los frascos de aerosol y las almohadas que oxidaron sueños ajenos. De un silencio brotan caracoles desquiciados; exhuman los colores de la luna, oran y cantan sobre los tejados. Yo descubro las luces del último cielo que ciego de estrellas vuelve a herir mis brazos, corte tras corte desfigurando mis venas las puebla de heridas de donde solo brota mistura. ¿Dónde quedó mi sangre? ¿Por qué ya no posee el color de las tardes? ¿Por qué en cambio anida un reptil que blasfema tu nombre con la cola? Sé que las noches se han inventado para esconder el corazón en la huerta de los vecinos y cuando amanece siempre encuentras una flor en su lugar. Sé también que tú duermes boca abajo respirando los aullidos, los pasos, todo lo que la ciudad deja caer en tu blanco sueño. Es entonces que espejos de agua inundan todos los parques públicos donde la soledad es un árbol, una banca, un tacho de basura. El amor está donde menos lo piensas. Despojarse de la piel no siempre es desollarse, puede ser un ejercicio, por ejemplo: Cuatro niños poseen dieciséis extremidades. ¿Cuántos corazones hay en total?
Foto: Marco Zamora
CARLOS MENDOZA
(Ayaviri - Puno, 1990)
Estudió psicología. Ha publicado los libros de poesía: Cuerpo enamorado, 2010; Canto pedestre, 2012; 15 poemas para acompañar la soledad, 2013; la plaquette Las llaves de la muerte, 2014; como homenaje a la madre, publicó Qué pasará mañana cuando te hayas ido, 2015; con el seudónimo de Matías Gris, publicó La máquina del azar, 2017; Hasta aquí ningún recuerdo será una fotografía vencida, 2018. Ha sido antologado en la muestra de poesía puneña editada por el Municipio de Puno en su formato Munilibros. Obtuvo la Primera Mención Honrosa en el VI Concurso Literario «El Búho», organizado por el semanario El Búho (Arequipa, 2014) con el libro Retrato de familia y otros poemas, también obtuvo el Primer Lugar en el Concurso Nacional de Poesía Homenaje por los 100 años de vida del poeta Nicanor Parra, organizado por la academia Cygnus (Lima, 2014) con el libro La danza de los alucinados. Ha sido finalista en el Premio Copé Internacional de Poesía Petroperú 2015 con el libro Desierto de ceniza. Fue finalista en el VII Concurso Literario El Búho (Arequipa, 2018). Poemas suyos han sido publicados en la revista de arte «La Hormiga», también en la revista mexicana electrónica de poesía Circulodepoesía.com. Actualmente dicta cursos de Plan Lector para instituciones particulares y estatales en la ciudad de Juliaca. Los poemas presentados en esta selección son inéditos.
