habían anunciado ya la sangría del universo.
de Desluz
jueves, 23 de mayo de 2013
sábado, 23 de marzo de 2013
VALENTE, vuelo sin ala
BAJABA COMO UN GRAN ANIMAL no visible el aire
a abrevar lo celeste.
Y nosotros lo contemplábamos maravillados
en las cabañas húmedas del miedo.
La noche recubrió nuestra miseria.
El aire abría
la latitud total de la mañana
y extendía la luz, y la caballería
a vista de las aguas descendía.
PALABRA
A María Zambrano
Palabra
hecha de nada.
Rama
en el aire vacío.
Ala
sin pájaro.
Vuelo
sin ala.
Órbita
de qué centro desnudo
de toda imagen.
Luz,
donde aún no forma
su innumerable rostro lo invisible.
José Ángel Valente, de "Material Memoria" (La Gaya Ciencia, 1979)
Pinturas: Antoni Tàpies
lunes, 4 de marzo de 2013
INGEBORG BACHMANN: tres poemas
SOLO COSAS SOMBRÍAS
Como Orfeo, toco
en las cuerdas de la vida la muerte,
y ante la belleza de la tierra
y de tus ojos, que administran el cielo,
sólo sé decir cosas sombrías.
No olvides que también tú, de pronto,
aquella mañana, cuando tu lecho
todavía estaba húmedo de rocío y el clavel
dormía junto a tu corazón,
viste el río oscuro
pasar a tu lado.
La cuerda del silencio,
tensada sobre la ola de sangre,
puso manos en tu corazón sonante.
Transformado quedó tu rizo
en la cabellera de sombras de la noche,
los copos negros de las tinieblas
nevaron tu semblante.
Y mi lugar no está a tu lado.
Ahora nos lamentamos los dos.
Pero como Orfeo, sé
junto a las cuerdas de la muerte la vida,
y en mí reverbera el azulado
de tu ojo por siempre cerrado.
De "El tiempo postergado" Ediciones Cátedra S. A. 1991
Versión de Arturo Parada
TOMA DE TIERRA
Llegué a las dehesas
cuando ya era de noche,
olfateando en los prados la hierba
y el viento antes de levantarse.
Ya no pastaba el amor,
las campanas se habían extinguido
y los haces de hierba endurecido.
En el suelo había un cuerno clavado
por el obstinado animal de guía
hundido en la oscuridad.
Lo saqué de la tierra,
lo alcé al cielo
con todas mis fuerzas.
Para llenar este país
del todo con sonidos
toqué el cuerno,
dispuesto a vivir en el viento venidero
y bajo los tallos ondeantes
de cualquier procedencia.
De "Invocación a la Osa Mayor" Ediciones Hiperión 2001
Versión de Cacilia Dreymüller y Concha García
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Pero adónde vamos
no te preocupes no te preocupes
cuando oscurece y cuando viene el frío
no te preocupes
pero
con música
qué debemos hacer
alegre y con música
y pensar
alegre
cara a un final
con música
y adónde llevamos
mejor
nuestras preguntas y el escalofrío de todos los años
a la lavandería de sueños no te preocupes no te preocupes
pero qué ocurre
mejor
cuando sobreviene
un silencio de muerte.
De "Invocación a la Osa Mayor" Ediciones Hiperión 2001
Versión de Cacilia Dreymüller y Concha García
Fotos: Brooken Shaden http://brookeshaden.com/gallery/
domingo, 3 de marzo de 2013
ÁLVEO
sobre nuestra respiración ausente.
Te hablé de los sueños de la carne,
los emblemas de mi infancia,
y la melancolía de mi hábitat.
Íbamos deshojando la niebla
entre especies resurrectas,
desnudos, brillando por los cauces
del más viejo de los ríos.
Leo Cáceres, de "La Suspiradora"
Foto: http://sara-miriel.tumblr.com/
viernes, 1 de marzo de 2013
EURÍDICE
«Palomas azules
beben de noche el sudor helado
que corre por la frente cristalina de Elis»
Georg Trakl
La flama de tu estela en el valle del oro
va dejando tras de sí un perfumado canto,
una ofrenda de níveas vibraciones en la yema del bosque.
El fulgor violáceo del cielo se jaspea de sombras,
la respiración subrepticia de los arroyos se detiene,
las flores se arquean buscando el barniz del viento,
el ocaso canta con su vaga orquesta de misterios
un delineado himno que enloquece a los árboles.
Lo que queda del sol se tambalea en el horizonte.
Desciendes con ojos antiguos por el valle del oro,
vas dejando atrás las constelaciones primitivas,
te adentras en la inmaterialidad, como un poema,
la piel del río se agrieta
las copas de vino se vuelcan,
los huesos del paisaje se quiebran,
los cuervos secuestran la luna,
los translúcidos latidos de la noche guardan silencio.
Te adentras en la irrealidad, como un poema.
La ventana más alta del galpón proyectaba una estrella,
los montículos de fibra de alpaca trazaban un laberinto,
el mutismo del recinto contrastaba con el siseo de la lluvia.
El veneno de la serpiente era nuestra sangre circulando,
las nueve cuerdas de la lira eran tus brazos que me buscaban,
los remos de Caronte eran mi labios que te buscaban,
los pastores y las ninfas eran dos búhos que ululaban
en la inmensidad de un mundo que nunca duerme.
Tus pasos también eran verdes bajo el frío de Pinaya.
Leo Cáceres, de "La Suspiradora"
jueves, 28 de febrero de 2013
TRES POETAS NORTEAMERICANAS
 |
| Foto: Jan Faukner |
TIEMPO PARA
RESPIRAR
(Adaptado de una
prosa poética de Jean-Pierre Burgart)
Anocheceres
perdurables, mezclados
uno con otro.
Océanos meciéndose
tranquilos,
dársenas reflejadas y aquellas
calles
indescifrables que
se inscriben en
el cielo
más allá de la
trayectoria de los vencejos.
Esa frescura, una
y otra vez, el
verano
en los pliegues
de tu vestido, tela misteriosa.
y en la perturbadora
y en la perturbadora
y suave elegancia
de tu cuello.
La misma sombra
veraniega
asomando en tus
ojos.
La noche parece
acabar de repente
en el horizonte.
Tal vez nunca
llegue. Tal vez,
renovados por el
hálito de estos
primeros días de
verano,
dejemos de morir.
Denise Levertov (1923 - 1997)
Traducción: Rosa Lentini
y Susan Schreibman
nací con doce
dedos
como mi madre y
mi hija.
cada una de
nosotras
nació llevando
extraños guantes negros
bebés con dedos
de más asomando por los bordes de las cunas y
bañándose en la
leche.
temían que
aprendiéramos hechicería
y nos cortaron
los portentos
pero nunca
comprendieron
la poderosa
memoria de los fantasmas. ahora
cogemos lo que
queremos
con dedos invisibles
y nos comunicamos
mi difunta
madre mi hija que está viva y yo
a través de
nuestras terribles y oscuras manos.
Lucille
Clifton (1936 - 2010)
Traducción: Rosa Lentini
y Susan Schreibman
Foto: http://rosemortem.tumblr.com/
Foto: http://rosemortem.tumblr.com/
SERVICIO SELECTIVO
Nos levantamos de la nieve donde estuvimos
acostados y llevados por el aire como niños,
desde el dibujo de alas perfectas y trajes de fiesta,
y nos tambaleamos con aliento a vino, hacia la ciudad
donde la gente está construyendo
sus ejércitos de nuevo, pocos años después
de las bolsas de cadáveres, de los incendios. Hay un hombre
al que he llegado a amar después de los treinta, y tenemos
nuestros rituales de café, de aeropuertos, la pena.
Después del amor, fumamos y dormimos
con unas revistas, dos copas
y el colapso negro y blanco de las horas.
¿En qué tiempo vivimos que es tan tarde
para tener chicos? ¿En qué lugar,
que sólo pensamos diversas formas de abandonarlo?
No hay lugar desde hace tiempo
para una tarjeta de servicio selectivo destruida
durante un combate, la prisión que viene luego,
una bandera desgarrada por el viento en su palo
y los muchachos enviados a casa en bolsas de basura.
Les diremos todo. Están en la edad de aprender fracciones.
Les diremos todo sobre las fracciones.
La mitad de nosotros están muertos o callados
o perdidos. Dejen que hablen por sí mismos.
Nosotros nos echamos en los prados y dejamos atrás
los cadáveres de ángeles.
Carolyn Forché (1950)
Traducción: Jorge Aulicino
Foto: http://
Nos levantamos de la nieve donde estuvimos
acostados y llevados por el aire como niños,
desde el dibujo de alas perfectas y trajes de fiesta,
y nos tambaleamos con aliento a vino, hacia la ciudad
donde la gente está construyendo
sus ejércitos de nuevo, pocos años después
de las bolsas de cadáveres, de los incendios. Hay un hombre
al que he llegado a amar después de los treinta, y tenemos
nuestros rituales de café, de aeropuertos, la pena.
Después del amor, fumamos y dormimos
con unas revistas, dos copas
y el colapso negro y blanco de las horas.
¿En qué tiempo vivimos que es tan tarde
para tener chicos? ¿En qué lugar,
que sólo pensamos diversas formas de abandonarlo?
No hay lugar desde hace tiempo
para una tarjeta de servicio selectivo destruida
durante un combate, la prisión que viene luego,
una bandera desgarrada por el viento en su palo
y los muchachos enviados a casa en bolsas de basura.
Les diremos todo. Están en la edad de aprender fracciones.
Les diremos todo sobre las fracciones.
La mitad de nosotros están muertos o callados
o perdidos. Dejen que hablen por sí mismos.
Nosotros nos echamos en los prados y dejamos atrás
los cadáveres de ángeles.
Carolyn Forché (1950)
Traducción: Jorge Aulicino
Foto: http://
martes, 26 de febrero de 2013
VIRUS
 |
| Foto: Man Ray |
aplicándote la sugerente idea viva
rompo el rombo infectado
en la torre decrepita de sapos
avisto el bisonte absurdo
soy el virus
destruidos mis párpados
cosen vestidos en las piedras
transformo el agua en rombos
para la moderación de la nieve
soy el hombre del
virus
en el ring reaparece el gigante
vendados están sus músculos
acordonadas sus fuerzas
nunca más vencerá
es el hombre del virus
virus lento y abismal
virus caro y taciturno
vagaste durante algunos lustros
te contagiaste de la inmundicia de la gente
aprendiste a obedecer razones
sentiste el calor húmedo de un brazo
acariciándote las gargantales
jamás serás mi bienvenida
mis palabras sacan agua
sobras y cenizas adornan el galeón
en el cual dormiste inofensivo
el dinero tiñó tus flores
la venganza tocó tus hilos
te contagiaste virus
de "Univoltino" (Madrid, 2008)
lunes, 25 de febrero de 2013
JANIS
A Janis Lyn Joplin
Si el cincel
golpea con rabia
El suave y
relajado relampagueo de tus delirios
Sin la más mínima
prueba
De que mi verdad
sea incólume,
Es que mi
sinrazón preside este juego,
Es que mis ansias
destiñen la presencia de una flor,
De un jardín
antagónico al movimiento del día.
La desolación
tantas veces ha fogueado mis alientos
Y hoy mi casa no
es más que piedra
Y de piedra está hecha la bruma que avanza
Hacia el palpitar
inútil del ser.
Rechazar el
minimalismo de un corazón.
Rechazar el
arpegio doliente entrecruzado, tu gesto.
Nuestras pieles
son lóbregas y sin tino
A la luz de una
vela doblemente consumida.
Lejanía, fuego
abierto, sonrisas húmedas,
Estruendos de una
fiesta vespertina.
Ya las noches no
capean tus embarcaciones
El sol ya no hace
piruetas en los trapecios de tus ojos
Parte pues hacia
tus tierras germinales
Puebla esa
solitaria evocación
Crea un gobierno de sangre y rosas
¡Paséate por los
ámbitos tranquilos de la muerte!
jueves, 21 de febrero de 2013
HORROR VACUI
a Layla Martínez
Ha desaparecido al arnés que sujetaba las invertebradas lágrimas
que se desprenden de un sigiloso morir en llamas. Las crepitaciones del
sánscrito en la palma de mis ojos reanudan el oleaje de mi acorchado
corazón en los manantiales del caos. Lloran las sangrientas noches, y
veo como las sienes de los hombres las consuelan con una máquina de
escribir. En los atardeceres tranquilos en los que presiento un idioma
solariego, capaz de escudriñar los altares de la emoción; siento los
mapas de la luz que nos conducen en danza tambaleante hacia la sombra de
mis destinos desfragmentados. ¿Qué tipo de alma fingió desollar Trakl
con su suicidio? ¿Qué frases marmóreas recitaba besando las arrugas en
la frente del aniquilamiento? Y toda la vida es navegación sicalíptica
por los mares del ensueño, un vibrar al unísono con los ruidos del
vacío. Tumbado bajo un roble, inamable, cautivo del dolor, atisbando las
estelas que dejan en las nubes las carcajadas infinitas del tiempo...
tumbado bajo un roble, con la escarcha del amanecer entre mis dedos y
las tumbas de toda una estirpe de palabras aciagas bajo mis pies,
persigo, con el arpón de mi alma ciega y herida, la corrupta esencia de
la vida para reprogramar el círculo de la muerte.
Leo Cáceres (Hernani 2012)
Foto: Jon Wisniewski, "Lake Conway"
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