Maja desnudándose

Tus piernas son las calles que recorro a gritos

buscando la lúbrica pinacoteca del instante;

este albor hace todo más palmario:

dentro

tu nombre es tierra fértil en la nada

y un animal radiante se traga mi sombra

tu canto exprime todos los silencios

y solo tras el silencio respira mi lámpara

tu brillo domestica todos mis días

y una sola piedra es un jardín de mundos.

Mis huesos reconducen el

sueño bautizado en voz de vulva:

este aroma hace todo más disímil;

más adentro

colocamos nuestro pincel

en su perpetuo círculo

redactamos juntos los colores

en el lienzo sudoroso que nos contiene.

de Atardesear

(2007)

Foto: Laura Makabresku

ABISMO

  

Las hienas del malestar están

oliéndome con menos fuerza

porque estoy bebiendo 

continuamente

de la tierra mojada 
                                         
Repleto de llaves 

y encantos.

Las aves que circulan 

el abismo iluminado

se saben aplastadas

por mis alas.

de Desluz

dos poemas: Luzgardo Medina Egoavil

Siempre he sentido una profunda admiración por los versos de Luzgardo, desde niño. Mi abuelo tenía algunos de sus poemarios, solía recibirlos por correo, todos ellos con una dedicatoria lírica; en uno incluso había una pequeña nota pegada donde narraba los pormenores de la reedición de Contra los malos presagios. En algún pasaje de ese breve manuscrito había un recuerdo para Ernesto More al vincularlo a la terquedad de publicar pese a los tiempos en que se vivía en ese entonces, y que seguramente son los mismos que se viven ahora. A los ocho años (la edad en la que conocí su obra) me era difícil leerlo, lo intenté más de una vez, me hacia acudir al diccionario cada nada, tenía una imaginería tan trepidante que literalmente me ahogaba en ese mar de sensaciones, imágenes, escenas, tonalidades, etc. En sus poemas hay desde ligeras vibraciones orientales hasta silogismos de metafísica caníbal, desde hermosísimos oximorones danzantes hasta salvajes polifonías siderales; esto lo sé ahora, pero en ese entonces sus poemas me estremecían la mente. Me di a otras cosas, al interminable río que no dejaba descansar a Twain, al conmovedor naturalismo de los cuentos de Chejov o a las peripecias insólitas de los personajes de Kipling. Muchos años después, no frente a un pelotón de fusilamiento, sino ante unas cervezas y un pisco, nos llevamos mutuamente a conocer el hielo, o mejor dicho a conseguir más hielo para la mezcla. Hablamos de su amistad con mi padre y mi abuelo, de la realidad peruana, de terrorismo de alto grado. Incluso llamamos por teléfono, inmediatamente, al poeta Boris Espezúa (que nos conoce bien a ambos) para hacerlo cómplice de ese momento álgido. Ahí entendí plenamente que la vida nos brinda sus mejores galas justo cuando va a empezar el baile, que todo lo que nos acontece se entrelaza con nuestra bisoña e insondable memoria.  

MÁS ALLÁ DE LA MURALLA


La perfección no existe en el universo, la misma nada
es imperfecta. ¿Cuántas veces hemos besado de memoria?
Muchas. ¿Cuántas veces hemos espiado desde una enramada?
Muchas. ¿Cuántas veces hemos chapoteado en un arroyo?
Muchas. ¿Cuántas veces nos hemos prostituido por amor?
Muchas. ¿Cuántos humildes de corazón se yerguen sobre
los escombros del cinismo? Muchos. Es así que la perfección
es una palabra vaga donde ni la tristeza quiere
levantar su morada; ciertos alquimistas la comparan
con las grandes ciudades absurdamente construidas con
rezos y nubes verdosas. La perfección es más grande
que la locura expuesta en una charola incandescente,
mucho más que las piernas dilatadas de la ajena experiencia,
un poco menos que la maldición de los sentidos.
Si alguien deseara ser perfecto primero que experimente
las convulsiones de la luz submarina, que con serenidad
espante los gatos de la noche, que atrape la sombra del 
asesino con una mirada fugaz, que descubra una caja fuerte
de cocaína en la caverna del más preferido deseo.
Ni el hambre ni la soledad ni la muerte ni las frutas,
ni el vacío ni las emociones ni los sueños ni los ángeles
ni el cuerpo que busca otro cuerpo en la llanura
ni la tétrica boca llena de enfermizas estrellas, 
nada huele a perfección ¿Milagros?, hasta los elefantes
hacen milagros pequeños. Lo único perfecto es el corazón
del espejo peregrino (Eduardo Galeano en sus Venas Abiertas,
página 134, cuenta que «los dioses africanos continuaban
—continúan— vivos entre los esclavos de América»), aquel
espejo venido en medio de una eternidad maldita,
¿son negros los dioses de los negros? ¿De qué color
son los dioses de los Dakota/Sioux/Cheroqui/Hopi? Ni los
dioses tienen la misma piel. El destino de cada dios
es distinto: hay flores que curan la neumonía, otras 
que devuelven la virilidad, otras gimen en el centro
de la selva virgen pero sirven para curar el mal de patria.
Hay dioses y hay flores para todos los gustos,
si no tienes gusto te quedas sin dios y sin flor,
es lo mismo que quedarse desnudo y cubierto por un enjambre
de moscas metafísicas. Está escrito: «Quien busca, encuentra».
Está escrito, solamente. A veces se busca y se busca, y
no se encuentra nada. La nada, después de todo, es algo.
La nada tiene una memoria prodigiosa, jamás agoniza,
siempre está clavada en la pared con su ojo inclinado,
dispuesto a la fantasía habitual. 
La perfección no comienza con uno mismo ni va galopando
hacia los demás; los demás no existen, están ahí, pero no lo son.
¿Qué decir cuando te hablan en nombre de la utopía?, ¿a qué
perro tirarle un desvanecido hueso?, ¿a qué paisaje quitarle
sus tres sílabas?, ¿a qué muerte regalarle un trineo?
Lo único que nos queda (mi querido viejo) es irnos
a vuelo de pájaro sin el menor propósito de encontrar algo,
entonces —recién— nuestro cuerpo se ensanchará,
a la altura de los omóplatos nos crecerá un par de alas;
ya no importará para nada los libros de etnomusicología
y las piezas de ajedrez destinadas
para otros seres. Por eso (mi querido viejo, otra vez)
no creas ni en el cielo ni en el infierno. Dale una posibilidad
a la piedra en que te sientas, dale un suelo a tu abismo,
dale un beso de última cena a tu madre.



MISTERIOS DEL ANTIGUO ORIENTE


Ya viene, ya se acerca Ousha (la aurora), acaba de salir
de la muerte líquida, cubre su carcajada con

desdeñoso manto de gelatina, sus piernas son más blancas 
que la pulpa del coco, sus uñas más redondas

que una cascada rodeada de ósculos difíciles, su cabellera
donde se oculta la cejijunta nieve anglosajona

toca el extremo más urgente de mi yo; me asomo con cuidado,
la veo pasar, tiene gotas de limón en los ojos.

Después, a toda máquina, vía satélite llega Sivitris (el sol),
hace decir me-e-e-e-e-é a los borregos del tedio;

trae sus repollos lineales, su inocente trompeta endurecida
por las reservas de una añeja pubertad,

sus perros enmascarados, al ritmo de la obstinación
las pesadillas de un pentagrama se van a pie.

Con Sivitris llegan los Asuras (espíritus de la vida),
ellos se encargan de separar el calcio del

fósforo, de ponerle el más bello cráneo al acertijo;
quisiera ser uno de ellos para viajar

por mapas hechos en papel caramelo, recoger la oruga
que por placer aprendió a comer el vidrio poético,

entrar y salir de todas las fiestas, morder los pechos
enfebrecidos de una sirena consagrada al falso Eros.

Indra recorre todos los cielos, inclusive los cielos 
donde se guardan los atardeceres futuros,

él no cree en las nubes ni en lo que resulte de ellas,
señala con su dedo internacional y los rayos

no cesan; pero Varuna (el Urano de los griegos) es
un extremo más amargo que una princesa ciega,

más dulce que una mermelada de medusas, más eterno
que las mil puertas aseguradas con un cerrojo.

Poemas pertenecientes a «Ad Libitum», Lluvia Editores (1995)

Acuarela: Z.L. Feng  http://www.zlfeng.com/

Astro Deseo xxii

aunque sonreír es un acto de purificación

yo lo hago más por temor

para no ponerme el

enigma del mundo

nuevamente en la espalda

cabalgando 

con mi traje de vida

yerro el sendero del ocaso 

el galope es de respiración pesada
catafalco opalino hecho en los ápices 
de un tosco poblado errante 

la muerte 

ese iceberg deshojado 

tras el descanso de un borracho 

me dice

que por abrazar

tu sombra en un sueño

mis huesos se arquearon como flores

 me sangran otra vez los párpados  

cóncavo dolor de raigambre volatinera 

 mi vínculo industrial con dios está deslucido

porque ya no hay versos que burilen 

su llanura viuda de falsos cielos

ella

camina

                          a un lado

un barco de plata

hun           

 dién

              dose

al otro                      

golondrinas

sin lágrimas en las 

a          l          a          s

atrás

golpes de vida

con ademanes angelicales 

delante

un tórrido 

romance

con la 

n

a

d

a

el mar desgranó aquella vez con su ajetreo

la codicia del horizonte y mis huellas hospitalizadas

olvidamos fácilmente

que somos tiernos espasmos

mutilados con amor por la ventura del mañana

atrás vienen los sicarios de mi playa

un hombre muy delgado y cetrino

 una vieja con arrugas piramidales

tiritaré esperándote
pelando la oscuridad de la cebolla 

para poder mirarte y decirte que 
la madeja del amor que te habita
se devana en el patio soleado de mis nuevas manos

dos poemas: Katherine Medina Rondón

Yo de Katherine no sé mucho, solo lo que la intuición me dicta; con eso en realidad ya tengo bastante, al menos para mi manera actual de ver y comprobar el mundo. Intuyo, por ejemplo, que cuando escucha una canción y se detiene en sus primaveras, lo hace torciendo el gesto acicularmente, en distintas dimensiones y se va compactando tenuemente en las ausencias paralelas; que pone en marcha el kinetoscopio de sus anhelos cuando ve pasar un beso por la calle o un agolpamiento de rosas a través de una alambrada; que en su fuero interno ella misma es su peor enemigo; que tenemos las mismas debilidades marchitas y las sabemos camuflar por el modo en el que respiramos. A continuación dos poemas inéditos suyos:

EN-Sueño

A Diego de la Cruz

Marchábamos por callejones sombríos

presumí que tu deber era

guiar mi senda hasta llegar a casa.

Emergimos hacia esferas extrañas

y el alba se dejó devorar por nubes terrosas.

Encontramos un paradero

las luces tiritaban

y un gato paso por mi costado

                                             colisioné

me sostuviste

y un beso alcanzo mis labios

pronto todo se hizo confuso

aparecí en una selva monocromática

donde reinaban libélulas gigantes y pájaros hormiga

entonces

desperté        e x a l t a d a

con la gélida impresión de tu aliento.

02-Abril-2014

Poema Pop

He amontonado tu nombre

pero esta terrible maldición

de no poder escribir poemas de amor

estrujar el papel, expectorarlo

y maldecir este pobre oficio

me descompensa,

como el oxido de las sillas

o el olor a trementina

desde la habitación

donde ahora te recuerdo,

y tus manos ansiosas

buscando en  mi cuerpo

el botón de encendido

para que mis palabras se conviertan

en cursis carteles de “acción poética”

pero no puedo hacer mucho para complacerte

mas que cambiar los posters de mayo del 68

por personajes de la escuela de Birmingham

y tomar un gran sorbo de mate

pensando en que ya nada me impide estar a tu lado

y caer rendida en la cama

e imaginar mis manos en tu bragueta

(escena frecuente de habitaciones al paso).

 Y vuelvo a traicionarte pensando

en comuneros exhaustos y minas informales

pero tus frases me vienen a la mente como post-it

con largas brechas de silencio

que acomodo sobre mi pecho

y te dejo penetrarme, ronronear en mi oído

y cargar mis demonios

pero vienen en seguidilla-violentos

cual comerciales publicitarios

y siento que las personas leen nuestras vidas

como si cada tropiezo saliera en periódicos chicha

¿y todavía somos, todavía eres? sin serlo

de costado abrazo tu espectro,

te abotono la camisa

y me pongo el cuarzo al cuello

para marcharnos juntos de esta habitación

desde la cual te recuerdo.

05-Abril-2014

Pintura: Cary McAulay

dos poemas: PACHA J. WILLKA

XXIII

Titikaka de mi dinástica

A Martín Gómez

Vuelto a la conciencia el día despierto salta de júbilo

la gente sale a la realidad a caminar su alegría

¡ha amanecido el día más bello del mundo!

La pampa inundada de pobreza es un panal de calaminas

resquebraja los cristales la helada filocortante

los khollis sonríen, los kh’eñuas se estremecen

y el cielo más azultintura que nunca

dispone albos cúmulos azucarados para adornar su hermosura

mientras la luz solar baja íntegra esplendiendo todo.

Veo mi ojota caminante

mis pies se agigantan para las pisadas más altas

mis manos sostienen la chakitajjla y el charango

mi wallaka atesora el chuño y el maíz

¡dos warakas cruzan mi pecho acorazado de amor!

Ah, inmensísima pampa amarillenta, altar de alturas

¡cómo te amo y cómo te sufro!

Ahora que estamos nuevamente interactuantes

¡rijchariy!

¡levantemos la ideadora mente y el músculo soberano!

tranquilicemos el espíritu y volquemos la creación

hacia la tecnología andina del nuevo milenio.

Un microsegundo bastó para ingresarte en mis neuronas

Titikaka de mi dinástica.

 VUELVE AL INICIO PUMA DORADO, BRILLANTE Y PODEROSO

Aquí donde yemas brotaron lozanas en fastuosa geografía

urgencias naturales tornaron poderosa a una gran sociedad

se levantaron fosas telarañosas en humos violeta

hoy los arco iris se conectan creando un círculo de paz

y una preciosa cadena de bienaventuranzas nos muestra el orbe.

Aquí en medio del calor hominal

bajo el intruso y aplastante sol vespertino

sentado en amable soledad y ansias de mundo

un puma dorado, brillante y poderoso

montura negra-morada cabecea

signos en eterna piedra olfatea

su afilada dentadura ejercita

y en torno a su majestad

las formas-substancia en tarea-obra-enseñanza transforma.

Ahora

puma dorado, brillante y poderoso

vuelves conmigo al galope en la inmensa llanura

e iluminados atravesamos la historia

abriendo el viril viento de la Altipampa

devorando marrones, verdes, amarillos, ocres y pajabravas.

Eres puma dorado instalado en la piedra inmóvil y veloz

vigoroso felino gigante de garras aceradas

sumergido en las profundidades del lago

encerrado en una prístina burbuja de emoción.

Vuelve al inicio puma de oro, puma verdadero

abramos nuevamente los libros de la realidad

ingresemos al otro lado de la muerte

para encontrar la alegría

llenando de creación las ramas de los días

poblando de amor las mantas de las noches

haciendo nevar helado de lúcuma, de sauco y de papaya

promoviendo el crecimiento del maíz y las hortalizas

hasta que exhaustos nos recostemos en las playas de quinua de Mamaqocha

para ascender a las estrellas, purpurinos, enlazados con gafas de chifón

bordados de lentejuelas, rizos, sueños, música y energía

y quedarnos dormidos en el amplio firmamento.

Poemas pertenecientes al poemario «Luz de lluvia», 1999

Foto: Yuri Maydana

dos poemas: VERA EIKON

Es fantástico despertar solo para posar suavemente los ojos sobre el telescopio puro del alba y comprobar la presencia poética de Vera Eikon, poeta gallega que en su blog nos traduce los arcanos místicos del bosque con una pluma que se mimetiza con el escenario, nos habla de la purificación del cuerpo mediante el agolpamiento de los sentidos, de viejos dolores que no secan y se oscurecen profundamente. Veo en ella la metafísica del asombro, creo que sus pensamientos meditados se distancian del mundo para luego venir a integrarlo y reanimarlo. Tuvimos una breve conversación hace unas horas en las que hablamos, en síntesis, de la posibilidad de bebernos un licor gallego a las faldas de un volcán activo o adormecernos con un pisco sintiendo el panorama de Rosalía de Castro. Seis horas nos distancian; yo despertaba de un largo sueño donde mi padre y yo navegábamos un pequeño barco en un mar en calma mientras un sol verdusco nos transmitía un aroma familiar a domingo, ella se estaba preparando, sospecho, para salir al mar y al monte de su natal Vilagarcía de Arousa, ubicada en la provincia de Pontevedra, en la Comunidad Autónoma de Galicia, lugar donde, según me dice, le da absoluta libertad y temporalidad a sus ojos para absorber el núcleo dormido de las imágenes.   

He aquí su poesía: lekibutzdeveraeikon.blogspot.com  

PADECIMIENTOS

nada nos curará

del espanto de nacer

nada

nadie

de toda esta carne

alrededor de su éxodo

no

nada nos curará

de la daga de una esperanza 

templándose en el pecho

del gesto que desempolva el ala

de la propensión del pájaro

a cantar

no hay cura ni consuelo

para la belleza

es sólo un padecimiento

hecho de muertes

INSTRUCCIONES CONTRA LA ARIDEZ


Dejarse la piel en limar las aristas
los cuatro vértices romos
tan suave
que hiera

almar el verso
hasta llorarlo

escribir fuente
y que el agua fresca
te corra entre las piernas

y el pájaro se pose a beber

que el poema
sea de una sed
respuesta

YEMIRA sabe que puede ahogarse

Tengo la inmensa suerte de contar con la amistad de Yemira Maguiña, joven poeta puneña. Somos contemporáneos y esos nos hace partícipes del mismo juego, del mismo baile de carnaval, el mismo reclamo de justicia a los pies de este siglo que empezó en las manos infantiles de nuestro primer poema. La conocí en Puno, en un recital que hicimos conmemorando el premio Copé de Leoncio Luque, diciembre del año pasado. Recuerdo que llevaba puesto un abrigo rojísimo y una sonrisa de oreja a oreja, nos presentó Marianna Espezúa, no pudimos charlar mucho, solo breves comentarios dedicados al cálido frío puneño y a la poesía que brota de las caminatas lluviosas por las callecitas maltrechas del casco antiguo. Tras este primer encuentro compartimos algunas charlas por el chat de Facebook: sugerencias de libros, la posibilidad de la primera feria del libro en Puno, Marianna yéndose a la Argentina, el pesimismo rutinario del trabajo, saltos al interior del Misti a primera hora de la mañana, etc. Nos volvimos a ver nuevamente en Puno a mediados de febrero en un conato de recital poético que contaría con múltiples voces y la oportunidad de que cualquier persona del público pudiera coger el micrófono y expresarse, se iba a celebrar en mitad del parque Pino pero la falta de organización y una lluvia repentina nos obligó a todos a guarecernos en la Casa del Corregidor. Ese día Yemira venía del trabajo, traía un maletín un tanto anacrónico y algunos de sus poemas entre las manos, me quedé con ganas de saber el contenido de ambas cosas. A primera vista lo que más resalta de ella es la alegría deshilachada de sus pasos lentos, la sonrisa amable antes de iniciar una frase o el silencio de sus ojos cuando reobserva el cielo. Sé, sin preguntárselo, que ella también alinea sus pasos en la alterada vida poética, lo percibo. Sé que ella sabe que la poesía es victoria pírrica en los campos de batalla de un arcoiris, comprensión natural de espejismos amorosos, arquitectura hecha de fe en la humanidad, crueldad rabiosa en medio de convencionalismos, abrir los ojos solo ante la verdad social del autoconocimiento. Le pedí hace poco que me envíe un poema, éste es el resultado, una imaginería boyante que me hace volver a pensar en el esoterismo cinético de la luna y en el oleaje transido y solitario que esa misma luna produce en los corazones trasnochados. Forma parte de un poemario que está preparando y que llevará por título «Arco Amoris».    

NOCHE XVIII

Cuarto menguante

Tú y las voces del ayer

carentes de cielo

carentes de mar

pies sin suelo a quien amar

Cuarto menguante

Elevas besos en el tiempo

bosquejas semillas de enero

ruedas, ruedas, ruedas hasta el sueño.

Color cuarto menguante, apareces entre las rieles del tren que ha caído alegre al abismo, no te has salvado ni has salvado a nadie, como si tu sino y el mío fueran el abismo oscuro y frío del río, te haces pez menguante y nadas contracorriente, sabiendo que me puedo ahogar.

 

 

Pintura: Amy Judd

Astro Deseo xv

me abandono a la corriente más importante
la que me hace visitar todo el temor del mundo
en embarcaciones primitivas para captar la señal
de que hubo un tiempo o un canto parecido
a la adolescencia tardía de la muerte

esta mañana de troquel amistoso acuña
mis viejas disputas con el relincho de los rayos
la alegría encerrada en las fotos familiares
el olor de tu sexo en mitad del apagón general 
todo en una tosca moneda de plata

por la tarde vi los bártulos en el rellano
forman parte de un equipaje secreto
que guarda un bosque derretido
sugerencia de embrujo

náufrago de un sueño
donde mi madre me
está pariendo en calma 

las
puertas
insomnes

te doy mi palabra

como quien brinda 
un poco de agua 
al ahogado

Fotografía: Kent Shiraishi